el papelito clandestino

the gaze

2011-10-27T17:43:00.000Z

the gaze | la mirada

el arte de la tontería

2011-10-08T22:20:00.000Z

pájaros

No he hecho —y por lo tanto— no he subido collages al blog recientemente, porque desde hace dos semanas sigo un curso online de dibujo de tonterías. Se llama así, en serio, el arte de la tontería. De manera que ando dedicada a hacer ejercicios con dibujos algo locos y la cosa no es tan sencilla porque requiere desconectarse hasta cierto grado de la realidad, algo que me cuesta por carácter pero la cosa es peor en el lugar de domicilio, a veces no hay escape, le das un segundo la espalda y te golpea de un mazazo o te hace zancadilla.

A ratos me divierte hacer esos dibujos, sobre todo los de pájaros imaginarios. Arriba uno que hice ayer, "inventándolos" de los quiebres en el pavimento (la foto de la acera es de la autora del curso Carla Sonheim, pero también he hecho fotos propias y visto y pintado otras criaturas en ellas). Lo cierto es que ya veo pajarracos hasta en la sopa :) Puedo escribir sobre la amarga actualidad, pero no tengo ganas hoy, mejor dejo los testigos de una ínfima actualidad mía.

desechos

2011-09-16T01:52:00.001Z

buscando un sentido

Collage para el grupo en flickr: waste cut & paste (corta y pega desechos), hecho con lo que iría a la basura.

das Ewig-Weibliche zieht uns hinan

2011-09-13T20:50:00.000Z

el Eterno Femenino

repúblicas cocacoleras

2011-08-28T15:39:00.004Z

Click para ampliar - Selecciones, Jun 1959

"¡zaz! salta la famosa tapita [...] progreso para el país [...] y entre más se tome, más personas se benefician"

(habrá cambiado algo la publicidad de la empresa, pero la del capitalismo sigue tal cual)

hoy

2011-08-28T01:26:00.000Z

ni douglas, ni atentas azafatas, ni humo

las verdes palmeras

2011-08-28T00:57:00.000Z

La nostalgia es venenosa, de verdad. Una tarde de sábado en soledad, vino, y sucumbir a la tentación de escuchar música.

Me pregunto como pasé de "público cautivo" (como bromeaba el diletante perdido aquel) del mendocino de los borrachos —que tanto me irritaba de chica— a público nostálgico, que lo escucha con emoción. Me gusta tanto. Pero es cierto que para escucharlo busco momentos especiales y en soledad. "Caribe soy" ....un argentino de Mendoza... en fin, nos creemos tan distintos y somos tan parecidos.

Eso después de Sandro, dibujar ridiculeces, soñar despierta, etcétera...

A cambio de un placer, tendremos tres.

aunque ya nadie crea en dragones

2011-08-17T23:41:00.004Z

Hace unas semanas fui a curiosear al festival internacional del libro –del nuevo lugar de domicilio– y era de tal languidez que diríase —por malas lenguas, obvio— que vivo en uno de esos países comunistas en donde con toda seguridad no hay libros, porque no hay libertad. Mas no, vivo en un país libre, en donde la gente lee poco y los libros cuestan mucho.

En contraste, en una otra feria cualquiera de la ciudad, que se lleva a cabo en la plaza central y que contiene también una feria del libro sin gran nombre ni bombo, ésta resultó mucho más robusta, interesante y popular. Fui porque me enteré de que vendían libros usados, cosa que ahora me atrae por la posibilidad de encontrar material para collage. Y en efecto, de no ser por un aguacero que obligó a los libreros a cubrir toda la mercancía y a los clientes a refugiarnos, hubiera salido de allí con el morral más lleno.

Entre los hallazgos estaban unas Selecciones del Reader's Digest de los años 50's a un precio aceptable para pasarlas por el bisturí (es algo que trato de cotejar y no siempre es fácil). Las he estado hojeando entre estornudos (hoy tuve que conseguir antihistamínico:"los ácaros o el enemigo oculto del vintage para el collagista") y sorpresas. Inspeccionar viejas revistas es algo fascinante, podría dedicarme a manejar una hemeroteca, de no ser por la alergia. Un dato interesante es que Selecciones para Centro América y el Caribe se imprimía en esos años —de todos los lugares— en La Habana, Cuba. Hoy estuve googleando y encontré lo siguiente en archivos del TIME (click en el texto para leerlo entero):

The Press: Takeover in Havana Monday, Sept. 19, 1960

Accompanied by armed militiamen, officers of Fidel Castro's government printing office last week in Havana seized the printing facilities of a Cuban publisher who printed two "Yankee imperialist" magazines: the Latin American editions of TIME and the Reader's Digest.

Well done Fidel! Para la muestra, dos joyas de la propaganda:

Selecciones, 12.1951. Click para agrandar

" de las cuales depende la defensa de ésta y otras naciones libres en sus horas más críticas"

"Reynols pide pues, a sus clientes tener un poco de paciencia" ...por lo visto estaban en apuros usando todo el aluminio en defender la libertad en Korea, en nombre de..l intrépido San Jorge.

Sigamos con la otra joya, más cercana:

Selecciones, 11.1957. Click para agrandar

"...convierte las tierras incultas en nuevas fincas que producen abundantemente los frutos que facilitan los dólares...."

"En colaboración con sus Buenos Vecinos"

"Esta es la libertad establecida y protegida por hombres de bien en busca del futuro de las Américas"

Amén. Por Buenos Vecinos se entiende a Nicaragua y su son of a bitch Anastasio Somoza García, con cuya ayuda habían sacado a Jacobo Arbenz de Guatemala (por querer darle esas tierras incultas a los campesinos para que produjeran los frutos que no facilitan los dólares, sino el pan de cada día), a la misma Guatemala, "liberada" gracias a la UnitedFruitCompany & [la]CIA y a cargo de militares en Nov del 57, a Honduras no tanto en esos momentos.... y tácitamente por comparación, al mal, terrible vecino Cuba en revolución.

Los hombres de bien son los que hacen dólares y dejan caer las limosnas, los que multiplican, no los que dividen la riqueza. (Eso lo sigo leyendo tal cual en las redes). Claro que esa ley no parece aplicar a ciertos negocios rentables que no están del todo en manos de ...San Jorge.

En todo caso, las castas de terratenientes, empresarios y jerárcas de las iglesias entendieron el mensaje y siguen protegiendo la libertad establecida, en busca del futuro de las Américas. Gracias a la prensa libre.

Clandestinamente relacionados:

atrajo la dictadura de las moscas

chin

2011-08-12T02:03:00.001Z

Collage hecho con jirones de papel con capas de pintura, sobre portada de libro

criaturas de belcebú

2011-07-27T22:45:00.003Z

Criaturas de Belcebú

Collage para el tema de la semana en Scrapiteria Flickr: Puertas y Ventanas

un diesel en dificultades

2011-07-19T22:04:00.006Z

un diesel en dificultades

Para el tema de la semana en Scrapiteria: Steam Punk
(..en dificultades, porque muy moderno para el vapor y demasiado viejo para el punk ;) )

ciencias exactas

2011-07-15T15:31:00.000Z

El gato de Schrödinger

envenenada

2011-06-20T00:44:00.000Z

Recuerdo infantil de miedo

Para el tema de la semana en Scrapiteria con ese nombre.

Esto necesita una explicación, supongo.

Mi madre era peluquera, así que cuando el vendedor de productos de belleza pasaba, solía darle algunas muestras gratis, unas de ellas, cojincitos de colores brillantes de champú (envueltos en vinilo), eran hinchados, diferentes a los de ahora. Si yo estaba por ahí, me regalaba un par. Esas cosas ejercían un atractivo irresistible de querer morderlas. Yo sabía que no eran para comer, pero me sentía tan atraída a darles un mordisco, que eso es lo que hice en un momento de distracción de mamá. Cuando sentí el sabor horrible de champú en mi boca, entré en un estado de pánico absoluto. Pensé que iba a morir y corrí donde ella gritando: ¡me voy a morir, me voy a morir, comí champú!. Terrible. Tenía como tres años de edad.

un corazón se pone triste contemplando la ciudad

2011-06-12T05:34:00.000Z

árbol que crece torcido nunca endereza

2011-06-06T03:21:00.000Z

Sor Rectitud en camino a cortar el árbol torcido

secretos exactos

2011-05-31T22:56:00.000Z

Secretos exactos

(quedó un poco mocho —arriba y abajo—porque no cupo entero en el scanner)

el chismógrafo

2011-05-23T20:56:00.001Z

Facebook: La red Social

Para Scrapiteria (flickr). Tema de la semana: Película de monstruos

Geni e o Zepelim

2011-05-13T17:24:00.001Z

Yení y el zepelín - collage

El collage antecedió al título, pero una vez estuvo hecho, me recordó la canción de Chico Buarque con ese título. (Cambié la g por y en Geni -Yení, por la pronunciación)

Transcribo la letra, abajo. Cantada por Chico Buarque —en portugués— se puede escuchar en youtube.

Geni y el zepelín

(Chico Buarque)

De los rengos y los tuertos,

del bajo fondo del puerto,

ella anduvo enamorada.

Su cuerpo es de los errantes

vagabundos y emigrantes,

de los que no tienen nada.

Se entregaba desde niña

en garajes o cantinas,

tras la pileta, en el monte.

Reina de los prisioneros,

las locas, los pordioseros,

los gurises del asilo.

A menudo a su cuidado

hay viejitos desahuciados

y viudas sin porvenir.

Es buena como son pocas

por eso la ciudad toda

repitiendo ha de seguir:

“Tírenle piedra a Geni,

tírenle piedra a Geni,

hecha está para aguantar,

hecha está para escupir,

se entrega no importa a quién,

maldita Geni.”

Un día surgió brillante,

entre las nubes fluctuante

un enorme zepelín.

Se paró en los edificios,

abrió unos mil orificios

con mil cañones así.

La ciudad toda espantada

se quedó paralizada,

casi se volvió jalea.

Mas del zepelín gigante

descendió el comandante

diciendo: ”Cambié de idea.

Cuando vi en esta ciudad

tanto horror e iniquidad

resolví hacerla explotar;

mas puedo evitar el drama

si es que aquella hermosa dama

de noche se entrega a mí.”

Esa dama era Geni...

“Mas no puede ser Geni,

hecha está para aguantar,

hecha está para escupir,

se entrega no importa a quién,

maldita Geni.”

Sin que se lo propusiera,

de tan ingenua y sincera

cautivó al forastero.

El guerrero tan vistoso,

tan temido y poderoso

quedó de ella prisionero.

Ocurre que la doncella

– y eso era secreto de ella –

tenía también sus caprichos

y a darse a hombre tan noble,

tan oliendo a brillo y cobre,

prefería amar los bichos.

Al oír tal herejía

la ciudad en romería

su mano vino a besar;

el prefecto de rodillas,

el obispo a hurtadillas,

el banquero y su millar.

“Anda con él, ve Geni,

anda con él, ve Geni,

la que nos puede salvar,

la que nos va a redimir,

se entrega no importa a quién,

bendita Geni.”

Fueron tantos los pedidos,

tan sinceros, tan sentidos,

que ella dominó su asco.

Esa noche lancinante

entregose a tal amante

como quien se da al verdugo.

Tanta suciedad él hizo,

relamiéndose de vicio

hasta quedarse saciado,

y no bien amanecía

partió en una nube fría

con su zepelín plateado.

Con un suspiro aliviado

ella se acostó de lado

y trató de sonreír,

mas luego al rayar el día

la ciudad en gritería

ya no la dejó dormir.

“Tírenle piedra a Geni,

tírenle piedra a Geni,

hecha está para aguantar,

hecha está para escupir

se entrega no importa a quién,

maldita Geni.”

(1977)

la semántica del poder

2011-05-13T17:09:00.000Z

La semántica del poder - collage en papel

Blogger estuvo fuera de servicio desde ayer y borraron las últimas entradas a los blogs. Supuestamente las estaban restituyendo, pero ésta sigue sin aparecer, por lo que la he vuelto a subir. Si la repiten, sabrán perdonar.

fusión

2011-05-06T16:33:00.001Z

Sin nombre, pero ha ser el monstruo de la procrastinación, escondido en la red

Me preocupa el tiempo que gasto conectada —improductivamente— al internet. Y me molesta un poco estar metida en todas las redes —casi por obligación— mientras que abandono el blog, los blogs, y encima no dedicarme lo suficiente al collage.

Por lo que he decidido en primer lugar, fusionar los dos blogs (lo que se presta tentador y bellamente para títulos nuevos: el papelito profano o mejor aún, la risa clandestina, pero no, dejémoslo así) albergándolo todo —collages y escritos— El Papelito Clandestino. De todas formas vengo usando con más frecuencia el flickr para los collages y otras cosas que hago. Esa cuenta está abierta a toda persona y además allí llego a intercambiar comentarios e ideas con mayor asiduidad que en blogger. Seguiré subiendo de todas formas los collages a blogger, pero de ahora en adelante, al Papelito. Blogger facilita ahora importar y exportar el contenido del blog entero, de esto me enteré hoy y es así como ya subí e integré las entradas de La Risa Profana, al Papelito, en un dos por tres.

También habré de tomar otras medidas para desconectarme más tiempo, veremos, pues ya lo he intentado antes sin mucho éxito. En todo caso espero dedicarle más tiempo a lo que lo merece.

máquinas de la felicidad

2011-04-18T22:30:00.005Z

El siglo del Yo 1 from Tyrel Nexus on Vimeo.

Serie realizada por Adam Curtis para la BBC que analiza el ascenso del yo todopoderoso y consumista en el siglo XX. El Yo real es la máxima expresión de la "Democracia", un ser Supuestamente "libre" sin embargo que a Escala de masas es totalmente controlable.

La primera parte narra cómo, el sobrino de Freud, Eddy Bernays, usa las ideas de tio Siggy para crear la mentalidad de la sociedad de consumo en EEUU. De paso me entero, que fue él quien cambió el término "propaganda" por "relaciones públicas". (Escribo esto mientras carga el video, la conexión anda lenta... pero está buenísimo.)

Via: DOCUSELROND. Los documentales de la verdad, en Facebook

En youtube(a veces funciona mejor que vimeo), pero no está subtitulada en español como la de arriba.

Actualización, después de ver las cuatro partes: recomendadísimo.

Solo para Armonio de Pies Danzantes, con Hongo y Zapatilla de Duquesa

2011-04-10T17:28:00.000Z

Para Scrapiteria, tema: pies

contengo multitudes

2011-03-27T21:38:00.001Z

Allen Ginsberg wore khakis. De una serie publicitaria de celebridades que usaron khakis (y que no voy a patrocinar).

When Worlds Collide

From «The Puritan and the Profligate," an interview with Allen Ginsberg in the December issue of Chronicles; A Magazine of American Culture, published in Rockford, Illinois. The interview was conducted by John Lofton, a former columnist for the Washington Times.

Appeared in Harper's Magazine, January 1990.

JOHN LOFTON: In the first section of your poem "Howl" you wrote; "I saw the best young minds of my generation destroyed by madness." Did this also apply to you?

ALLEN GINSBERG: That's not an accurate quotation. I said the "best minds," not "the best young minds." This is what is called hyperbole, an exaggerated statement, sort of a romantic statement. I suppose it could apply to me too, or anybody. People who survived and became prosperous in a basically aggressive, warlike society are in a sense destroyed by madness. Those who freaked out and couldn't make it, or were traumatized, or artists who starved, or whatnot, they couldn't make it either. It kinda cuts both ways. There's an element of humor there.

LOFTON: When you say you suppose this could have applied to you, does this mean you don't know if you are mad?
GINSBERG: Well, who does? I mean everybody is a little mad.

LOFTON: But I'm asking you.

GINSBERG: You are perhaps taking this a little too literally. There are several kinds of madness; divine madness..

LOFTON: But l'm talking about this in the sense you spoke of in your 1949 poem "Bop Lyrics," when you wrote: "l'm so lucky to be nutty."

GINSBERG: You're misinterpreting the way l'm using the word.

LOFTON: No, l'm asking you a question. l'm not interpreting anything.

GINSBERG: l'm afraid that your linguistic presupposition is that "nutty," as you define it, means insanity rather than inspiration. You are interpreting, though you say you aren't, by choosing one definition and excluding another. So I think you'll have to admit you are interpreting.

LOFTON: Actually, I don't admit that.

GINSBERG: You don't want to admit nuttin'! But you want me to admit something. Come on. Come off it. Don't be a prig.

LOFTON: l'm just trying to understand what you meant by what you wrote. But this question of madness..

GINSBERG: There's also another background. In Zen Buddhism there is wild wisdom, or crazy wisdom, crazy in the sense of wild, unlimited, unbounded. Or as in jazz, when someone plays a beautiful riff or extemporizes, they say, "Crazy, man".

LOFTON: But I am interested in this question of your possible madness. It's not a gratuitous question. There is a history of madness in your family.

GINSBERG: Very much so.

LOFTON: Your mom died in 1956 in a mental institution. Before that, in 1949, when you were twenty-three, you spent eight months in the Columbia Psychiatric Institute. What was this psychiatric disability and why did you spend just eight months in this institute?

GINSBERG: Well, I had a sort of visionary experience in which I heard William Blake's voice. It was probably an auditory hallucination, but it was a very rich experience.

LOFTON: This happened while you were masturbating, right?

GINSBERG: Yes, but after.

LOFTON: I want to ask you about this psychiatric disability.

GINSBERG: No, no, no, no, no, no, no, no. Sir, first of all your tone is too aggressive. You have to soften your tone, because there's an element of aggression here. There's an element almost like a police interrogation here.

LOFTON: But that's not all bad. The police, in some instances, do a good job, particularly in dealing with criminals.
GINSBERG: Sir, in this case it's a little impolite. You're being a little harsh and unfriendly and making it very difficult for me to relate to you gently and talk unguardedly and candidly.

LOFTON: There's no doubt that from what I've read about you, I don't like what you have stood for over the years. [ don't like your politics, the kind of sex you engage in. So if you mean there's a hostility here toward what you are, absolutely there is.

GINSBERG: But you're talking to me as if I'm an object of some kind and not a person in front of you. I'm asking you, in a sense, to watch your manners.

LOFTON: That's interesting, because I'm not asking you to respond in any particular way. Why are you telling me how to ask questions? So, can we return to my question? What was this psychiatric disability that put you in an institute for eight months?

GINSBERG: Well, I'm not sure it really was a disability to begin with. So I can't answer the question the way you pose it.

LOFTON: But I'm asking you if it's true, that you had this disability?

GINSBERG: It's neither true nor not true.

LOFTON: But it is true that you were in an institute ?

GINSBERG: Yes, I was. I had a kind of visionary experience relating to a text by William Blake, "The Sick Rose." It went: "O rose, thou art sick! / The invisible worm / That flies in the night, / In the howling storm, / Has found out thy bed / Of crimson joy, / And his dark secret love / Does thy life destroy." So, it's a very mysterious, interesting poem that keyed off a kind of religious experience, a visionary experience, a hallucinatory experience-whichever way you want to interpret it. AII three descriptions are applicable and possible. Reality has many aspects.

LOFTON: Were you using drugs while you masturbated [and had this experience] ?

GINSBERG: Not at all. I had been living very quietly, eating vegetarian diets, seeing very few people, and reading a great many religious texts: St. John of the Cross, the Bible, Plato's Phaedrus, St. Teresa of Avila, and Blake. So I was in a kind of solitary, contemplative mood.

LOFTON: Did you put yourself into this institute?

GINSBERG: More or less. Because I questioned my own sense of reality and I couldn't figure out the significance of the illuminative experience, whether it was a kind of traditional religious experience, where there is a sudden sense of vastness and ancientness and respect and devotional awareness or sacredness to the whole universe. Or whether this was a by product of some lack-love longing and projection of my own feelings, or some nutty breakthrough. LOFTON: Do you think you were better when you got out of there?

GINSBERG: I think they said I wasn't ever really psychotic or crazy, just an average neurotic.

LOFTON: Did you go to anywhere else besides this institute ?

GINSBERG: Oh, later-I'm going to a psychiatrist now.

LOFTON: I assume you're going to a secular humanist-type psychiatrist.

GINSBERG: I never inquired about her religious beliefs.

LOFTON: Really? So you're going to someone whose religious beliefs, whose presuppositions, you know nothing about?

GINSBERG: I know some, through body language and the response to the immediate situation in front of me, which is what I am really interested in rather than, say, this conversation. I'm dealing with you in terms of how you display yourself here, not the history of your thoughts. I'm trying to deal with the evidence or manifestation of how you present yourself here-your harshness, aggression, and insistency and

LOFTON: Why not call it my perseverance? Isn't that a nicer word? Or guts? Or tenacity?

GINSBERG: I would say there is a little element of S&M in your approach. Power.

LOFTON: No, I would say this is more like the kind of sex you like.

GINSBERG: And I would say this is the kind of power relationship you like, judging from your behavior.

LOFTON: Well, that's certainly what S&M is all about-power.

GINSBERG: And you seem to like that, don't you? Have your sexual fantasies ever involved that kind of power relationship?

LOFTON: No, not to my knowledge. I'm a Christian. So I don't fantasize.

GINSBERG: Do you ever have sexual fantasies?

LOFTON: No.

GINSBERG: None at all?

LOFTON: No, I said I am a Christian.

GINSBERG: You've never had any sexual fantasies?

LOFTON: Before I was a Christian, I had them, absolutely.

GINSBERG: And since you're a Christian you don't?

LOFTON: No.

GINSBERG: And when you had them, did they involve any dominance/submission fantasies?

LOFTON: Mine were pretty orthodox heterosexual kinds of fantasies. But there's no doubt they were bad. And I am so glad that Jesus Christ delivered me from them.

GINSBERG: You have no erotic dreams now, at all, that you remember ?

LOFTON: None that don't feature my wife, no.

GINSBERG: Yeah.

LOFTON: It's an amazing thing what Jesus can do for a person.

GINSBERG: Uh-huh.

LOFTON: Let's talk about some of your feelings over the years and see if they should be respected. In 1978, when you were on a Boston TV show, you shared your sexual preference for "young boys," and this caused an instant irate reaction from mothers who had children home on vacation from school. Is it true that you have a sexual preference for "young boys"?

GINSBERG: No, no, no. It's not accurate in the context of the broadcast.

LOFTON: Did you say you had a sexual preference for young boys?

GINSBERG: We're not on trial here. I'm trying to explain

LOFTON: But, in a way, we're all on trial.

GINSBERG: Well, then you must excuse me if I don't adopt the submissive attitude you wish. I got on the air and said that when I was young I was approached by an older man and I don't think it did me any harm. And that I like younger boys and I think that probably almost everybody has an inclination that is erotic toward younger people, including younger boys.

LOFTON: How young were the boys?

GINSBERG: In my case, I'd say fourteen, fifteen, sixteen, seventeen, eighteen.

LOFTON: That you had sex with?

GINSBERG: No, unfortunately I haven't had the chance. [laughs] No, I'm talking about my desires. I'm being frank and candid. And I'm also saying that if anyone was frank and candid, you'd probably find that in anybody's breast.
LOFTON: But why? Why do you persist in imputing your own rottenness to other people?

GINSBERG: One moment. Your question is: Why do I persist in imputing my own rottenness to other people? LOFTON: That's right.

GINSBERG: You realize that you're using language that could be considered insulting.

LOFTON: I hope so. I think it's a rotten preference to want to have sex with young boys. And I don't think it's true that most people want to have sex with younger people.

GINSBERG: I didn't say that. You're putting words in my mouth. What I said was that most people have erotic desires for young people.

LOFTON: You mean a fantasy they don't want to act on?

GINSBERG: Most don't act on it. Of course not. But most people have in their breasts an erotic pleasure for younger people. This is a part of the general spectrum of human charm and emotion rather than sin or rottenness.

LOFTON: Do you now have a desire to have sex with young boys?

GINSBERG: I have a sexual desire for them, I must say, yes.

LOFTON: Still?

GINSBERG: Oh, the older I get, the more.

LOFTON: And after years of therapy, too. This therapy must really be doing a good job.

GINSBERG: You know what the therapy does?

LOFTON: lt probably tells you it's fine, just get comfortable with it, right?

GINSBERG: No, not quite. Usually it's a discussion of where this comes from and trying to find the origin of it. And find what conditioning affected me that I arrived at this particular orientation. That's all.

LOFTON: How about sin? Is it a possibility that you are a sinner?

GINSBERG: That doesn't come into play. The attempt is to understand the situation, not categorize it with knee-jerk words like sin.

LOFTON: But this sexual preference for young boys doesn't seem to be something you want to be delivered from. You smile when you talk about it. You don't want to be cured of this, do you?

GINSBERG: I should say my sexual preference is not just for boys, but also for middle-aged men, straight men, and women. I've occasionally had fantasies about making out with trucks as well as beasts. And maybe I'll be making out with you before it's all over. [laughs]

LOFTON: Well, maybe I could drive that truck while you make out with it, perhaps an eighteen-wheeler, with the pedal to the metal.

GINSBERG: Now there's your fantasy. [laughs]

LOFTON: Excuse me, but you raised the idea of having sex with a truck.

GINSBERG: You extended it.

LOFTON: I'm just trying to accommodate you. I even offered to drive the truck. And you attacked me. But to hell with you. I won't drive the truck. Get your own truck.

GINSBERG: Oh, you can't get out of it that easily. You've already driven the truck in my mind. Gosh, you're funny. But you've got this sort of contentious obsession-God knows what's underneath all that.

LOFTON: Well, yes, He does know.

GINSBERG: You've got to remember that l'm talking on the basis of the experience of remembering my unconscious. And maybe you're not as aware of what's going on in your mind as I am about what's going on in mine. And therefore when you condemn impulses or fantasies that l'm willing to be candid about, you may not be so familiar with your own mind as to know that you do contain

LOFTON: Mr. Ginsberg, the Book of Jeremiah says that the human heart is desperately wicked. You don't have to tell me-a born-again Christian, Calvinist, Reformed, Puritanabout the variety of evil fantasies human beings have. I read the Bible, sir.

GINSBERG: But you don't read your unconscious, the contents of your mind, very carefully. You don't remember your dreams, your daydreams, subliminal thinking.

LOFTON: You know why?

GINSBERG: Why?

LOFTON: Because I'm not like you. You're a heathen who imagines vain things. You have an overactive imagination, a mental cancer.

GINSBERG: No, it's not quite like that. Do you know anything about meditation practice?

At this point Ginsberg offers to show Lofton how to meditate. Lofton agrees but asks Ginsberg if he plans to take off his clothes. Ginsberg says no. They meditate. They resume the interview.

LOFTON: The 1970 Current Biography says that you aren't a proselytizer for homosexuality. What does that mean?

GINSBERG: I'm observing my own mind and consciousness and reporting on that and trying to be candid. Walt Whitman, who was a very great poet and, incidentally, gay, said he thought that for poets and orators of the future the great quality would be candor, frankness, truthfulness.

LOFTON: Well, Walt Whitman suffered from, if I may say so, what might be called terminal candor-not unlike yourself.

GINSBERG: You don't like Whitman?

LOFTON: No.

GINSBERG: Have you read Whitman?

LOFTON: Some.

GINSBERG: Do you remember the name of the poem you read?

LOFTON: Yes, one that says something like: "So I make mistakes. I contradict myself. So what? I contain all things." This is absurd. Talk about arrogance.

GINSBERG: Dig this.

LOFTON: I'm diggin' it.

GINSBERG: He says: "Do I contradict myself? Very well. I contradict myself. I am large. I contain multitudes." Do you know what he meant by that ?

LOFTON: Probably nothing good. And I doubt if he knew what he meant.

GINSBERG: Yeah, he did. I know what he meant.

LOFTON: How do you know what he meant?

GINSBERG: [laughs] Because I am large. I contain multitudes.

LOFTON: But you might contradict yourself.

GINSBERG: Yes. And I certainly will contradict myself.

LOFTON: This will be one of your multitudes the ability to contradict yourself.

GINSBERG: That's what Whitman is saying

LOFTON: It's gibberish.

GINSBERG: That our own minds are so vast that we can wind up contradicting ourselves without having to freak out about it. It's very similar to what the poet John Keats said about negative capability. He said the quality of a very great poet like Shakespeare was his ability to contain opposite ideas in the mind without an irritable reaching out after fact and reason. Meaning that that part of the mind which judges, and irritably insists on either black or white, is only a small part of the mind. The larger mind observes the contradiction, and contains those contradictions. The mind that notices that it contradicts itself is bigger than the smaller mind that is taking one side or the other.

LOFTON: You speak very confidently about this. Where do you get your ideas about what the mind is?

GINSBERG: By direct observation through meditation practice.

LOFTON: But, at most, this would tell you only about your mind, wouldn't it? You were making statements about the mind.

GINSBERG: I should say I noticed this about my mind and John Keats noticed it about his mind. Sure, you might want to check out which side is right, but when you get irritable about it and insist on one or the other, black or white, it's likely you'll eliminate some information from both sides.

LOFTON: Is nothing black-and-white?

GINSBERG: Nothing is completely black-and-white. Nothing.

grown out of hand

2011-03-21T20:06:00.000Z

para Scrapiteria, tema: manos

el ojo

2011-03-12T19:01:00.000Z

el ojo (foto)

Para participar en Scrapiteria, cuyo tema de la semana es, realizar un collage en una caja de fósforos.

reverso (scan)

anverso (scan)

Y así quedaron dos mesas después del diminuto collage:

Pero, ¡arranqué de nuevo!

3

2011-02-27T02:34:00.001Z

de cumpleaños —ayer— le cambié la cara (el template) al Papelito . Le dejé al otro blog el viejo. A ver qué onda (como dicen por aquí).

los tejedores de silesia con música

2011-02-11T18:43:00.009Z

No sé si lo mencioné alguna vez, la página más visitada de este blog (por no decir que la única; pero no caigamos en el lamento) es la que contiene el poema de Heinrich Heine "Die Weber", con las traducciones de Friedrich Engels, al inglés y la de Manuel Sacristán Luzón, al español. Más que todo entran desde Venezuela, lo cual es un enigma para mí, me llegué a preguntar si estaban presentando la historia de los tejedores de Silesia, en una serie de tele, la obra de teatro (de Hauptmann), si era una tarea escolar o había sido mencionada en un discurso del gran jefe... no se me ocurrió pensar en música, pero a lo mejor. En todo caso, ya van casi tres años de ser un papelito hit ;)

Hace rato que había escuchado dos versiones en youtube, pero tan descuidado tengo el Papelito, que aunque pensé en adjuntarlas al post, ya lo había olvidado. Con las redes sociales es tan fácil eso de hacer click, agregar, compartir, me gusta..., uno se acostumbra muy rápido a esa forma de pereza y ligereza, que anula todo lo que requiera de mayor esfuerzo. Y bueno, a lo que iba: dos versiones musicalizadas del poema en alemán. Una setentera (casi ochentera) del grupo Liederjan y otra actual, de un muchacho llamado Simon Keys, que me gustó igualmente.

Primero, la temprana de 1978, compuesta y cantada por el grupo Liederjan :

Y la de Simon Keys:

un cuento de navidad

2010-12-21T00:07:00.001Z

[Actualización: link corregido el 8 de Octubre 2011]

Repito y aclaro: un cuento de navidad. Para niños o adultos con niños interiores. ¡Amargados, abstenerse! ;)

Wolfdietrich Schnurre (1920-1989) es un escritor poco conocido fuera de Alemania, e incluso allí está amenazado con caer en el olvido a pesar de un par de cuentos suyos, inolvidables. Como expliqué antes, su forma de escribir no es pretensiosa, relataba la cotidianidad con humor, eso es todo y es mucho o es poco, según lo que cada quien espere de la literatura. El cuento se llama "La huida a Egipto" (Die Flucht nach Ägypten) y lo pueden leer o bajar haciendo click aquí:

La Huida a Egipto - Wolfdietrich Schnurre

Traducirlo, me costó un esfuerzo inmenso porque sacó a relucir todas mis deficiencias lingüísticas. Algo que nunca he ignorado o negado, pero sigue siendo un dolor tener que enfrentarlas con tanta insistencia. Ni modo, una vez convertida en obsesión la carencia, tenía que terminar. Bueno, eso creo, porque incluso hoy, le hice correcciones de puntuación. Por todo lo cual pido disculpas y si encuentran errores, agradecería que me informaran para hacer las correcciones necesarias. De resto, que tengan unas felices fiestas o descanso o lo que más les guste, tanto los nostálgicos como los amargados. Happy New Something!

Imagen: Berlin - Alexanderplatz. Venta de adornos navideños en el mercado navideño, 1923

Deutsches Bundesarchiv (German Federal Archive), Bild 102-00790

fumando espero

2010-10-12T22:58:00.001Z

...(traje lo que quedó de una cajetilla de Pielroja que olvidó un amigo en casa de una amiga)

a que arribe el menaje: libros, música y material de trabajo. El apartamento está bien, aunque vacío. Cerca hay una plaza con tres partes del muro de Berlín. El domingo hubo gran actividad de familias y chicos elevando barriletes. Me acabo de enterar que hace un año se presentó ahí la banda Die Toten Hosen coincidiendo con los 20 años de la caída del muro.

Camino a diario. Tengo modem y celu de la empresa que casi me saca de quicio en Tabogo. No hubo escape. Son menos complicados que allá y hasta ahora todo funciona al pelo. A ratos sigo traduciendo 'La Huída a Egipto' de Schnurre. Schnurre era un escritor sin ínfulas -literariamente hablando- y tal vez eso me gusta más que nada. Y su humor sutil.

Camino por el vecindario bloguero y lo disfruto.

señor periodista: hágase bachiller

2010-09-30T16:21:00.003Z

Rubén Mendoza les canta verdades a los señores "periodistas":

AFÓNICO CONTRA MEGÁFONOS. Sobre el abuso de los medios con La sociedad del semáforo. El abuso del micrófono para imponerse.

Quiero decir algunas cosas con respecto a cómo alguna parte de la prensa está tratando a la película La sociedad del semáforo que escribí y dirigí.

Hoy tuve una discusión áspera en la radio. Creían que eran dos toreros contra toro herido, y yo no me siento herido. Disfruto y aprendo del desprecio y de los fracasos sin dejarme llevar al fondo, mientras no se lleven a los nuestros, y no me creo demasiado las caricias ni las alabanzas, por ciertos que sean los primeros o los segundos. (el texto completo en Desnervadero, aquí....)

y así los días

2010-09-30T04:10:00.009Z

La solución por si alguien la necesita (al blog entran por razones que nunca comprenderé, según las ojeadas que le doy una vez al año al analytics)-, la solución para salir del paquete de mensajes "gratuitos" de mil pesos diarios a movistar o comcel desde tigo, es mandar un mensaje al 824 que diga 'cancelar' y no 'cancelarmovi' como aseguran esos tramposos. A lo mejor 'cancelenhdps' funciona igual, era lo que estaba a punto de escribir, pero comencé por el más corto. Probablemente el robot quedó en un loop resolviendo el problema, el caso es que no me han sacado los mil desde ayer.

Compré un libro llamado 'Errata' de George Steiner (a quien nunca he leído, mas a juzgar por la solapa debería), que me atrajo primero por el título, luego por algunas frases sueltas. Veremos.

Toda Bogotá está en construcción y sospecho que durará un buen rato así. Es una lástima, porque me encanta caminar y llegar al centro de esa forma, pero preciso esas vías están hechas un desastre. Sea como sea, voy y vengo a pie. Hasta la cien también, si me toca, pero el centro es otra cosa. Bogotá es como una herida que no hay más remedio que curar.

El país es algo más que una herida, una úlcera más bien; asesina.

Er-ratas las que me acompañan. Las dejo por doquier y se reproducen. Unas abandonadas. El otro día que revisé el analytics, entré a las dos páginas más visitadas del Papelito y encontré una de tantas. Tiesa como quedan tras ingerir Racumín, ahí quedó. Ni modo. Conozco seres graciosos a los que escribir con errores sólo les agrega más de la misma gracia, pero yo no tengo ese don. Ni tampoco el de escribir bien. *suspiro*. Además me irritan, la ratas.

Hoy me alegró el día el mail de un amigo. Tanta red social y herramientas para comunicarse y la vía más sencilla, se usa cada vez menos. Eso dicen, y si me guío por la transición que me ha tocado vivir, de cartas escritas a mano, al correo-e y a la web 2.0 (o como se llame), no puedo más que corroborarlo. Uno se adapta, pero no deja de ser un poco triste. Algo que nunca he entendido es, porqué a quienes les gusta, saben, y tienen la capacidad de expresarse muy bien por escrito, sean en muchos casos los que hoy menos se comunican por correo, cuando el correo electrónico brinda muchas ventajas sobre el postal. Es como si quisieran tener una plataforma desde la cual hablar, sean escuchados o no. O no sé qué será. Es decir ¿que hago yo aquí hablando sola?

Estuve revisando con detenimiento la estantería de sociología luego de buscar infructuosamente un libro. Me preguntaba que tanto afecta la perspectiva personal del sociólogo en su investigación. Porque parece haber dos corrientes (dicho así, muy a la ligera) la optimista y la de la resignación. Pero estoy muy cansada para dedicarme a lucubrar sobre ello ahora. No llegué a extrapolar mi 'teoría' a otras estanterías tampoco.

(De aproximadamente cuarenta bolsas plásticas usadas, al fin tejí una, más resistente y bueh' ... graciosa.)

plástico

2010-09-27T04:21:00.006Z

Encerrarme por ¿cuántos días ya? para escapar de los medios y de las opiniones sobre los medios y del jolgorio de la barbarie. Decidí no salir y escuchar sólo música . Y tejer. Hacer algo del desperdicio y de la basura. Llamar tres veces -en escalas crecientes de ira- a Tigo para que dejen de enviarme sus malditos anuncios promocionales y me saquen de una 'oferta' que jamás solicité y que tiene un costo diario. Salirse también tiene un costo. -Nunca la solicité, pero sáqueme.- -Envíe un mensaje.- Lo envío. Recibo otro que dice que no sirve. Llamo de nuevo. Repiten por enésima vez lo mismo. Por dentro, mi doña Eulalia blandía el cuchillo cebollero. Todas las compañías de telefonía son ladronas, abusivas e ineficientes, para no decir que todas las compañías. Movistar envía sus mensajes al chip del modem cuando estoy conectada al internet y se corta la conexión cada que eso sucede. Y tengo que pasar el chip del modem al teléfono para poder enviar un mensaje y hacer una recarga. Eso pasa porque no uso windows. Encima llaman cada mes repitiendo el mismo discurso de lo buena cliente que soy y por eso -le ofrecemos unas cadenas con esposas, sólo diga que sí, ¿sí? -. Tampoco he logrado enviar un sms internacional con ellos, para eso uso el Tigo. No necesito dos teléfonos, uno que me brinde los servicios, sin premios, ni ofertas, ni engaños ¿Será mucho pedir? Pues sí, de estar en mis manos yo también los expropiaría. Ah, pero es que eran un desastre las compañías cuando eran públicas, en cambio cuando cuesta, se nota la eficiencia, el cliente tiene derechos, sí cómo no. Y eso que no tengo tele, lo que he tenido que ver con las compañías de cable, no tiene nombre. Es un placer cada que me ofrecen encadenarme a un servicio poder decirles, no gracias no tengo tele. Hace poco estaba en una de esas multitiendas librería+papelería+artículos-de-oficina y aparece uno de tele satelitar, o algo así entendí. Saluda y se prepara para el discurso, le advierto: -no tengo televisor-. El pobre muchacho hizo una cara digna de la tele. -Pero bueno, aquí está en el sitio perfecto para comprar un plasma- (además era la época del mundial de fútbol, el sitio estaba hirviendo del calor que irradiaban como veinte pantallas encendidas). -Es que no tengo, ni quiero un televisor. En esas llevo como treinta años y he sobrevivido.-

Blogger cambió hace un tiempo el sistema de plantillas y a ratos pienso si cambio la del papelito, más por manía de organizar cuando no tengo nada claro para decir, pero no me animo. Poco a poco le fui cambiando, agregando y quitando cosas a la que está y no sé si quiero volver a ocuparme otra vez de cada detalle. Las nuevas parecen más flexibles o todo lo contrario, no he podido saber. Y a quién le importa sino a mí.

Ayer me metí a intentar traducir un cuento de navidad de Wolfdietrich Schnurre que me gusta mucho y nunca he visto en español, a ver si lo termino. Para navidad, mejor dicho. Por placer, nada más.

En mis vagabundeos por blogs, que he reanudado luego de mi aburrimiento con las redes sociales, encontré uno que me ha encantado porque está dedicado a la época de artes plásticas que quizás mayor influencia ha ejercido sobre mí. Se trata de Weimar. Art and Modernity in Central Europe con muy buena información y muchas imágenes.

El sábado parto para un nuevo lugar de domicilio. Un nuevo arranque. Un post sobre Bogotá que tenía pensado nunca nació, en fin. Tal vez mejor así.

Imagen: tejiendo en un minitelar, con bolsas plásticas usadas

el capitalismo

2010-09-05T05:34:00.004Z

puede conducir a una muerte lenta y dolorosa

Foto: Pegatina de la FAU - Unión de Trabajadorxs Libres de Alemania, en una estación de bus en Krefeld

(click en la imagen para ampliar)

sola entre las masas

2010-09-05T01:11:00.005Z

Hace años ya, abrí una cuenta en twitter; fue casi al comienzo cuando no era muy conocido y se podía entablar una especie de comunicación con un par de personas. La abrí por curiosidad y con la intención de probar si era posible crear una red de comunicación para un trabajo de desarrollo rural. No resultó práctico para eso, la dejé un rato como hoguera para el blog y sólo seguí durante mucho tiempo a la mosca cojonera que -a mi criterio- hacía una excelente revisión y selección diaria de noticias. Luego encontré ahí al diletante -que había abandonado el manual- y el tuiter se convirtió en un sitio de comunicación (lo que más extraño de esos días). A partir del golpe en Honduras lo usé como una herramienta para transferencia de información, aunque hoy dudo que tuviera algún efecto. Sí creo que sirvió como una especie de catarsis aunque con la desventaja de crear un hábito no muy saludable. Incluso consideré prudente eliminarla. El caso es que durante esos mismos meses y gracias a las celebridades que entraron tras Obama, ahora twitter se asemeja a una congregación de masas, de esas en las que si llego a caer por alguna rara circunstancia, me hacen sentir perdida y sola, pues o bien se encuentra uno con su tribu, se hace algo extraordinario para llamar la atención (esa no soy yo) o de pura casualidad te encuentran y rescatan en plena perplejidad un par de filipinas parlanchinas (lo que me ha sucedido en la realidad, no en el tuiter). Sola entre las masas, en efecto. Es casi imposible que en esa montonera uno se percate de quién entra, sale, o lo que dice el otro, a no ser que se le dedique demasiado tiempo. Cuando los medios entraron a twitter , era casi como tener un feed ahí mismo, pero ahora creo que se me pasa la información sin registrarla o sea que preferí regresar al feed. Como también noto que las redes como twitter y facebook (nunca logré adaptarme a ese y cerré la cuenta) absorben tanto a algunos viejos blogueros que ya no escriben en sus blogs, lo que es una lástima en muchos casos. Es decir que tal como en la realidad en esos casos, decidí hacer mutis por el foro, aunque sin necesidad de sigilo, de todas formas nadie se da cuenta.

...desde que escribí esto, he regresado a echarle un vistazo o dos (dejar el hábito de opinar, no es fácil) pero no, lo peor de todo es llegar a tomárselo en serio. Tristes e innecesarias disputas acabaron de convencerme.

twitteroff total

....y, no es tan fácil. Mantener un entorno mínimo es lo ideal. Eso hago.

esqueleto en el armario

2010-08-21T18:05:00.000Z

esqueleto en el armario

2010-08-21T17:10:00.009Z

(el último 4D)

...y tratando de retomar el collage pero es algo complicado, con todos los cachivaches en bodega esperando el nuevo lugar de domicilio. Con lo que encontré, todo lo que salió fue un armario con -obvio- un esqueleto. ¿Quién no los tiene?

Locato

2010-07-26T01:34:00.000Z

lo necesitaba para detener la puerta ;)

"Paraíso" en movimiento | 'Paradise' moving

2010-07-26T01:23:00.000Z

uno nunca sabe para quién se baña

2010-07-25T22:56:00.009Z

La guerrilla de Rockefeller

Foto: Archivo ‘Cromos’
El hombre del centro es Raúl Eduardo Mahecha. Lo acompañan los líderes de las bananeras.

Por: Juan Camilo Maldonado Tovar

Una carta hallada en los archivos secretos de la Tercera Internacional en Moscú revela una historia fantástica y desconocida.

PARTIDO SOCIALISTA ECUATORIANO
Sección de la Internacional Comunista
Quito, enero 3 de 1930.
Al Camarada Secretariado del S.S.A. de la I.C.
Apreciado Camarada:
Esta comunicación es de suma importancia y por eso pido al compañero suma atención e inmediata contestación ya que el caso urge. Lo único que anhelamos es que llegue a su destino sin extraviarse, como se han extraviado otras...

Tiene los ojos redondos, parece sin párpados; el rostro angulado y la mirada perdida, aséptica, aterrada. Las manos en el regazo, el pelo bien peinado y el nudo de la corbata siembre ajustado al cuello. El gesto en ambas fotos (las únicas, quizás, o las más conocidas) es idéntico: el uno, en 1924; el otro, en 1928. La primera imagen la debieron tomar por los días en que fraguaba la huelga —mito fundacional de la Unión Sindical Obrera— que en 1924 paralizó a Barrancabermeja; la segunda, que acompaña este artículo, fue tomada en algunos de esos tensos y eufóricos momentos que llenaron de electricidad revolucionaria la Zona Bananera, momentos suyos, huelga suya, que antecedieron a la jornada de sangre que, tiempo después, calificaría en sus cartas como el más grande “espectáculo canibalesco”.
Se llamaba Raúl Eduardo Mahecha. Nacido en El Guamo, Tolima, en 1884. Educado con un fusil al hombro, en las filas liberales de la guerra que duró mil días. Puesto a prueba contra la decepción, cuando tomó parte de las fuerzas voluntarias que buscaron retomar Panamá y que terminaron desmoralizados, presas del hambre y los mosquitos, esperando en algún lugar del Urabá una señal de ataque que nunca llegó. Pequeño comerciante, escritor, agitador y esbozo de anarquista. Dueño de una mirada que se pierde, como de loco.
Y esta es su historia. O la historia de un encuentro hasta ahora desconocido. Un encuentro en alguna calle de Quito, Ecuador, por los días del año nuevo de 1929. La historia de un ofrecimiento hecho en un hotel de esta ciudad, por un grupo de hombres rubios, presuntos enviados del grupo Rockefeller. Una oferta cínica y tentadora, hecha al señor Mahecha, entonces miembro del Partido Socialista Revolucionario de Colombia, exiliado y andariego, y buscado en Colombia por haber liderado a los 32.000 trabajadores de la Unión Sindical del Magdalena que a finales del 28 paralizaron las bananeras.
Está es también la historia de una carta. Una carta enviada al Secretariado Suramericano de la Tercera Internacional Comunista y guardada herméticamente, como otras miles de comunicaciones ultrasecretas, en los archivos del Instituto Marxista-Leninista, de Moscú. La carta está fechada en enero de 1930. La firma el comunista ecuatoriano Enrique A. Teherán —y el mismo Mahecha— y devela una oferta, a toda costa, extraordinaria: la financiación de una insurrección comunista en Colombia, Venezuela y Ecuador por parte de un grupo de norteamericanos enviados —se presume— por la familia Rockefeller. A cambio del apoyo, los norteamericanos tendrían garantizado el acceso privilegiado a concesiones petroleras.

“… Estos señores agentes del imperialismo le han hecho la propuesta (a Mahecha) más formal y seria que pueda darse: la compañía a la cual representan que, es independiente de ningún carácter ni vinculación oficial, pone inmediatamente a disposición del Partido Socialista Revolucionario de Colombia el siguiente contingente bélico y económico para realizar la revolución social, primero en Colombia, después en el Ecuador y luego en Venezuela: $5’000.000; 20.000 rifles; 10’000.000 de tiros; 200 cañones con sus municiones; 500 ametralladoras. Un barco velero de 5.000 toneladas”.

Fundada en 1919 por Vladímir Ilich Lenin y disuelta en 1943 por Joseph Stalin, la Tercera Internacional Comunista (Komintern) fue durante el período de entreguerras una gigantesca organización global, interesada en contagiar a las naciones del mundo de la revolución comunista. Sus agentes mantuvieron comunicación permanente con los primeros brotes revolucionarios en muchos países, entre ellos gran parte de Latinoamérica, a través de cientos de cartas que fueron almacenadas en archivos clasificados.
Desde agosto de 1991, tras la caída del Muro, los archivos de la Komintern se abrieron al público. Los miles de documentos atesorados en sus carpetas han permitido reconstruir momentos determinantes de las primeras revoluciones en el mundo. Y por nombrar sólo uno, que nos atañe, la masacre de las bananeras, narrada de manera desgarradora en una carta escrita por el protagonista de nuestra historia, Raúl Eduardo Mahecha:

“Los trabajadores muertos y los heridos fueron conducidos en carros de basuras y enterrados en fosas que hicieron cavar a los prisioneros. A muchos de los huelguistas los hicieron cavar sus propias fosas donde fueron sepultados la mayor parte vivos! Mujer hubo —madre de familia— que al ser arrojada a la sepultura por estar herida pedía por caridad y en nombre de dios (sic) y de sus hijos que no la enterraran viva, y a esta infeliz madre le contestaban los asesinos oficiales que si quería le traerían sus hijos para enterrarlos también con ella, y así fue enterrada!”.

El anterior fragmento forma parte del libro Liquidando el pasado: la izquierda colombiana en los archivos de la Unión Soviética, publicado por Taurus y Fescol, y compilado por los sociólogos Klaus Meschkat (Alemania) y José María Rojas (Colombia). Un libro de 827 páginas de cables, memos y cartas secretas que no se puede leer de corrido, pero que es un formidable instrumento para entender a Mahecha: de cómo se valió de su carisma y su espíritu para organizar la huelga bananera; de cómo, en la víspera de la masacre, acudió a la estación del ferrocarril bananero parar advertirles a los trabajadores del peligro que corrían; de cómo este gesto le mereció el título de traidor a la causa revolucionaria, y de cómo terminó huyendo por el mundo, perseguido por el gobierno al que tanto detestó.
Todo eso se conoce de Mahecha en el libro. Pero no de los extraños sucesos ocurridos una noche de fin de año en 1929 (o de comienzos de 1930, es imposible establecerlo).
Tras la “inenarrable” tragedia bananera, Mahecha escapó por Cartagena y viajó por el mundo. Seis meses después llegó a Quito a trabajar con los comunistas ecuatorianos. Hasta allí lo siguieron los agentes de Rockefeller —que ya antes lo habían contactado, relató él, quién sabe dónde—.
Una noche, cuando caminaba por las calles de la ciudad, sintió los pasos que lo seguían. Los hombres se le acercaron. Le pidieron que los siguiera al hotel donde se hospedaban. Y allí le reiteraron el ofrecimiento: armas y dinero para la revolución a cambio de la “riqueza del subsuelo”. De triunfar la revolución y una vez establecido el “Estado proletario”, la empresa pagaría US$1.000 millones de la época por las concesiones petroleras colombianas.

“… Sostienen (los yanquis) que no les importa qué clase de gobierno domine en estas repúblicas. Que están listos a igual convenios con conservadores, liberales, demócratas, anarquistas, socialistas o comunistas (….). Manifiestan que si nuestros partidos no aceptaran, colocarán por la fuerza primero y por todos los medios drásticos a (Enrique) Olaya Hererra como presidente, quien aceptará el pacto inmediatamente. Que luego harán una invasión a nuestra república so pretexto de cuestiones fronterizas para imponer su política petrolera y conseguir el oro negro que empieza a carecer en Estados Unidos”.

Lázar y Víctor Jeifets, padre e hijo, historiadores de la Universidad Pedagógica de San Petersburgo, le pidieron a este diario hacer explícita la ubicación de la carta que hoy reproducimos. Es “estrictamente necesario según las reglas del archivo”, explica Jeifets hijo. El documento se encuentra en el Archivo Ruso de Historia Política y Social, en el fondo 495, inventario 67 (referido al Partido Comunista ecuatoriano). La misiva es parte hoy del libro La Internacional Comunista y América Latina, 1919-1943, publicado en ruso en 2000 por estos investigadores, fruto de décadas de estudio de las relaciones entre el comunismo soviético y América Latina y que aún espera ser traducido en su totalidad al español.
El hallazgo de los Jeifets provoca muchas preguntas. ¿Qué intereses tenían los Rockefeller por esa época en Colombia?, ¿a qué empresa representaban los norteamericanos que persiguieron a Mahecha por Quito? El Espectador le envió la carta a George Philip, profesor investigador de historia petrolera del London School of Economics, en Inglaterra. Philip aseguró que por esos años, la única compañía relacionada con la familia Rockefeller con intereses petroleros en Latinoamérica era la Jersey Standard (hoy Exxon), aunque “para 1928 las grandes petroleras buscaban contener la extracción de crudo y la competencia por concesiones petroleras en la región era mucho menor que antes”.
La Jersey, asegura Philip, producía 49.000 barriles diarios en Colombia y “estaba contenta con el statu quo”. Por eso, advirtió el profesor inglés, hay que tomar la carta con cautela: “Tenemos que estar convencidos de que el agente (Mahecha) está usando algo más que su imaginación”.
Desde San Petersburgo, Víctor Jeifets contraargumenta que aunque “no hay que descartar la imaginación de Mahecha, hay cosas que parecen imposibles en el mundo europeo o estadounidense y son factibles en América Latina”. ¿Qué ganaba Mahecha inventando esa historia?, se pregunta el profesor Jeifets. “El documento no fue compuesto para su publicación, ni siquiera para su discusión amplia”. Además, la carta iba dirigida al Komintern en Moscú: “De haber sido un invento, ¿acaso no entendía que de aceptar (la Komintern una revolución pagada por Rockefeller) debería presentar un informe completo, asunto imposible de ser un invento?”.
Nunca hubo, sin embargo, una respuesta de Moscú. Mahecha regresó a Colombia, dejó la política y desapareció para la historia. Fue el fin del hombre que levantó a Barranca y a las bananeras. El que encantaba a las masas supersticiosas hablándoles de huelgas y revoluciones con cuentos de hadas. El feroz antiimperialista tentado por los yanquis, del que decían que en lugar de hacer política con el Qué hacer de Lenin, acompañaba sus jornadas proselitistas con Las mil y una noches y Don Quijote.
Murió Mahecha, en Bogotá, en 1940, a los 56 años. Murió pobre, en un barrio de nombre pomposo y curiosamente conocido: Olaya Herrera.

Un poderoso apellido petrolero
Nacido en Richford, Nueva York, en 1839, John Davison Rockefeller, Sr., se convirtió a finales del siglo XIX en el más poderoso hombre de los Estados Unidos, gracias a la inmensa fortuna petrolera conseguida a través de su empresa, la Standard Oil.
Acusado constantemente de prácticas monopólicas, la Standard Oil debió disolverse en 1911 por orden de la Corte Suprema de Justicia de los Estados Unidos. La compañía se dividió en 34 empresas independientes, entre ella la Jersey Standard (“Standard Oil Company de New Jersey”), convertida años más tarde en Exxon, y la Socony (“Standard Oil Company de New York”), después llamada Mobil.
Según George Philip, autor del libro Petróleo y política en Latinoamérica, la Standard Oil fue la empresa de los Rockfeller que más interés tuvo en Latinoamérica. Sólo en Colombia, en 1930, la Standard Oil de New Jersey producía 49.100 barriles diarios en Colombia, “mucho más de lo que producía en Venezuela”, explica Philip.
Consulte la carta escrita por Enrique A. Thererán y Raúl Eduardo Mahecha a la Komintern, el 3 de enero de 1930. El original del documento esta resguardado en el Archivo Ruso de Historia Política y Social, en el fondo 495, inventario 67 (Partido Comunista Ecuatoriano).

jmaldonado@elespectador.com

Tomado de El Espectador http://www.elespectador.com/

otro para la lista de espera

2010-04-25T21:29:00.009Z

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es stinkt

2010-01-23T21:32:00.029Z

Matto regiert. Salir del lugar de domicilio a tomar un descanso al lugar de nacimiento, sólo para encontrarse con más de lo mismo. Resumiendo, -que aunque no me lo crean, para eso entreno en twitter- cuando una tía y una desconocida me responden con el mismo argumento e idénticas palabras que nuestro Uri-imperator no es responsable de las ejecuciones extrajudiciales, porque "es un humano y como todos los humanos comete errores" es que Goebbels, indiscutible, triunfó.

La parca. No sólo se está llevando a las celebridades de mi generación, sino a amigos queridos, lo que me hace sentir más cerca de la otra orilla que de ésta. ¿Del Styx, era?
Adiós Peter y adiós Didi. Los quise igual por su sabiduría, su carácter inquisitivo y su humor. Los dos tenían esas cualidades y sospecho que hubieran sido buenos amigos, de haberse conocido. De manera indirecta lo hicieron, a través de un papelito humorístico que pasó de una al otro, por mis manos.
Nos despedimos hace mucho y sin drama, como ella lo quiso, con un 'hasta mañana' y así estuvo bien. "Uno se da cuenta que está viejo, cuando del suéter sale una mano que no es la de uno." decía Didi que decía su mamá.
Cuando uno saca la cabeza por el suéter y el mundo es el de treinta años atrás, es que estamos fritos.

Realidad virtual o viceversa. Conocí por primera vez a un amigo virtual en real y fue una grata experiencia, no obstante lo dominante que se ha vuelto el tema político en mi vida sin proponérmelo. O sea, también por eso, fue una enriquecedora jornada de conversación.

Chatarra. Una exposición de arte que me causó verdadero placer ver (teniendo en cuenta que no hubo muchas por la temporada de vacaciones) fue 'elogio de la chatarra' de la escultora fallecida en el exilio (en la era Turbay, tan similar a la Uribia de hoy), Feliza Bursztyn. Pequeña muestra pero contundente. Y confirmación del principio -obliterado por el arte conceptual- en el que ella creía y yo también: que la obra se defiende sola. Compré el catálogo (algo que raras veces hago) para leer un poco más sobre su vida y me cayó mejor, por su posición frente al arte, la política y el país.

Lo que queda de los días. Arreglar papeles, cuentas, líos. Caminar horas y horas. Tirarse en el parque a ver al pueblo gozar del fin de semana. Cine duro y aplastante. Armar un modelo Revell en miniatura del HMS Beagle, el barco de los viajes de Darwin (pretexto para armar uno, y uno que no fuera un barco o avión de guerra, como lo son casi todos, los que se consiguen). No está terminado aún. Continuación en Marzo cuando regrese por un período más largo, antes de partir a un nuevo lugar de domicilio.

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y mi vieja tristeza no poder olvidar

2010-01-07T21:22:00.017Z

ni modo: adiós

atrajo la dictadura de las moscas

2009-10-13T04:02:00.012Z

(play) Petros Pandis bajo dirección de Mikis Theodorakis

La United Fruit Co.

Cuando sonó la trompeta, estuvo
todo preparado en la tierra,
y Jehova repartió el mundo
a Coca-Cola Inc., Anaconda,
Ford Motors, y otras entidades:
la Compañía Frutera Inc.
se reservó lo más jugoso,
la costa central de mi tierra,
la dulce cintura de América.

Bautizó de nuevo sus tierras
como "Repúblicas Bananas,"
y sobre los muertos dormidos,
sobre los héroes inquietos
que conquistaron la grandeza,
la libertad y las banderas,
estableció la ópera bufa:
enajenó los albedríos
regaló coronas de César,
desenvainó la envidia, atrajo
la dictadura de las moscas,
moscas Trujillos, moscas Tachos,
moscas Carías, moscas Martínez,
moscas Ubico, moscas húmedas
de sangre humilde y mermelada,
moscas borrachas que zumban
sobre las tumbas populares,
moscas de circo, sabias moscas
entendidas en tiranía.

Entre las moscas sanguinarias
la Frutera desembarca,
arrasando el café y las frutas,
en sus barcos que deslizaron
como bandejas el tesoro
de nuestras tierras sumergidas.

Mientras tanto, por los abismos
azucarados de los puertos,
caían indios sepultados
en el vapor de la mañana:
un cuerpo rueda, una cosa
sin nombre, un número caído,
un racimo de fruta muerta
derramada en el pudridero.

Pablo Neruda, Canto General

en resistencia contra el golpe de estado

colcha de recuerdos -autorretrato-

2009-09-14T21:05:00.000Z

a los piñúflicos que hoy la formúlican

2009-07-18T19:09:00.028Z

(click&play) Violeta Parra canta la Mazúrqica Modérnica

Mazúrquica Modérnica

Me han preguntádico varias persónicas
Si peligrósicas para las másicas
Son las canciónicas agitadóricas
Ay que pregúntica más infantílica
Sólo un piñúflico la formulárica
Pa' mis adéntricos yo comentárica.

Le he contestádico yo al preguntónico
Cuando la guática pide comídica
Pone al cristiánico firme y guerrérico
Por sus poróticos y sus cebóllicas
No hay regimiéntico que los deténguica
Si tienen hámbrica los populáricos.

Preguntadónicos partidirísticos
Disimuládicos y muy malúlicos
Son peligrósicos más que los vérsicos
Más que las huélguicas y los desfílicos
Bajito cuérdica firman papélicos
Lavan sus mánicos como Piláticos.

Caballeríticos almidonádicos
Almibarádicos mini mi ni mi..
Le echan carbónico al inocéntico
Y arrellenádicos en los sillónicos
Cuentan los muérticos de los encuéntricos
Como frivólicos y bataclánicos..

Varias matáncicas tiene la histórica
En sus pagínicas bien imprentádicas
Para montárlicas no hicieron fáltica
Las refalósicas revoluciónicas
El juraméntico jamás cumplídico
Es el causántico del desconténtico
Ni los obréricos, ni los paquíticos
Tienen la cúlpica señor fiscálico.

Lo que yo cántico es una respuéstica
A una pregúntica de unos graciósicos
Y más no cántico porque no quérico
Tengo flojérica en los zapáticos
En los cabéllicos, en el vestídico
En los riñónicos y en el corpíñico.

Violeta Parra (Chile, 1917-1967)

Imágenes: arriba LauraBermúdez, abajo BostonGlobe,
dáñicos causádicos por revoltósicos a la propiedad privádica en Tegucigálpica

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alejando los malos espíritus

hago falta

el panfleto musical:no hay quien resista

alejando los malos espíritus

2009-07-17T01:27:00.009Z

Un Garífuna quema incienso, durante un bloqueo de calles, en Tegucigalpa.
Foto de la AP por Rodrigo Abd (16.07.09)

caudillos

2009-07-09T20:06:00.010Z

"Las ranas que pedían un rey"
-Ilustración para la fábula de Jean de La Fontaine, por Gustave Doré-

Revolver Cali: Una época oscura Por Óscar Collazos

mi mamá me mima, mi papá fuma pipa

2009-07-05T02:33:00.016Z

'Las Masas' - José Clemente Orozco

En mi recorrido diario, paso al lado de una guardería. Es una casa de familia y sólo sé que se trata de una guardería, porque veo un par de chiquitos pegados de una reja, absortos en jugar a ser adultos o escucho a una maestra dirigiendo un coro de voces, repitiendo a gritos lo que ella dice. Una mañana pasando desprevenida, mi mente en otras cosas, oigo a la maestra gritar:

-¡Buenos días!!!-
-¡Buenos diiiaaasss!!!- los chicos responden en coro
-¡Hoy estamos felices!
-¡Hoy estamos feliiiceeees!!!
-¡No se oye. Hoy estamos felices!!!
-¡Hoy estamos feliiiceeeees !!!
La puta madre. ¿Y si resulta que preciso ese maldito día un chiquito de esos tuvo un despertar miserable, o se siente un poco triste, o tiene rabia, qué? Le toca gritar que está feliz? Tiene que estar como todos, sentir como todos. ¿Es un tarado, por sentir dolor, o rabia o tristeza?

Luego en la noche suben a mi balcón los gritos desde las iglesias, aleluya, gloria, hosanna. Pare de sufrir.
Ahora, oigo un coro de adultos en la plaza, que repite consignas. Son otras las palabras, pero el mismo sonsonete. Hay uno, que los dirige.

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20 de julio

esa perdida

y otra vez mi patria

captura verde

2009-06-12T02:25:00.000Z

fragmentos

2009-05-26T23:13:00.000Z

subversivo siempre

2009-05-21T14:07:00.006Z

El cigarrito

Voy a hacerme un cigarrito
acaso tengo tabaco
si no tengo de 'onde saco
lo más cierto es que no pito
ayayay, me querís,
ayayay, me querís,
ayayay

Voy a hacerme un cigarrito
con mi bolsa tabaquera
lo fumo, boto la cola
y recójala el que quiera
ayayay, me querís,
ayayay, me querís,
ayayay

Cuando amanezco con frío
prendo un cigarro de a vara
y me caliento la cara
con el cigarro encendí'o
ayayay, me querís,
ayayay, me querís,
ayayay

Víctor Jara

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spießtum

echando humo

el nadaísmo es

2009-05-21T02:24:00.025Z

El nadaísmo es un
siquiatra aplicando
choques de insulina
a la virgen de los
milagros.
Gonzalo
Arango

Gonzalo Arango -el poeta nadaísta- pasó una temporada alojado en casa de mi amiga D.. Ella, incansable y eterna aprendiz, se hallaba en ese entonces enfrascada en el estudio de la grafología con fines 'científicos' (lo que al parecer hoy se distingue como caligrafía forense). Le pide a Arango que le escriba algo. En otra hoja* aclara él, que ella logró convencerlo de escribir a mano -cuando él ya sólo lo hacía a máquina- . Usó para ello un papel con membrete de un taller de vitrales, con la vírgen de logo en la cabecera (hacer click en la imagen para agrandar) y escribió con su 'hermosa letra grande y confiada' (D.), la frase sobre el nadaísmo.

Cuando la visité la última vez, recordamos la anécdota y le pedí que me mostrara el escrito. Me lo quiso regalar, pero vi que se deshacía una parte de ella cuando me alargaba el papel y no lo permití. Le sacamos una fotocopia, que para mí da igual.

Para anécdotas, ella. También hizo escribirle algo -para el análisis grafológico- a Camilo Torres. Sí, al mismo.

*Nota aclaratoria: otra hoja con un escrito de GA, que mi amiga me había enseñado tiempo atrás

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ni lunas noches sin soles

un mundo feliz

2009-05-17T16:53:00.000Z

sistema del gran simpático

2009-04-24T04:14:00.000Z

feliz cualquiercosa

2009-04-22T17:20:00.020Z

Sonia Boyce "Big Woman's Talk" 1984

Una anécdota deb(v)ida

Los yorubas en Nigeria tienen la particularidad de ser muy directos, algo que muchas veces deja perplejos a los extranjeros, incapaces de responder con la misma espontaneidad y rapidez en determinadas situaciones. Recuerdo la historia de una amiga, a quien recién llegada a Ibadan haciendo fila para comprar pescado, una nigeriana que se hallaba detrás, no le pidió, le exigió, que le diera -qué se yo- cien nairas (moneda nigeriana): "Dame cien nairas". Situaciones así hacen que el extranjero genere por dentro un coctel emocional en el que se agitan la duda, la ira y la culpa y termine por balbucear alguna disculpa ininteligible. Mi amiga reaccionó muy bien y antes de pensarlo, le respondió con firmeza y un No rotundo. La sorpresa para ella fue la reacción posterior de la mujer que le sonrió como confirmando su resolución y pasó como si nada a preguntarle de dónde venía, etcétera.
A mí siempre me gustó esa forma de comunicación, se acopla a mi carácter. Era claro lo que alguien te decía y la respuesta que esperaba a una pregunta o solicitud, debía ser igual de clara, una negativa era aceptada por igual a una afirmativa.
Así mismo eran los niños. Teníamos por costumbre hacer unos regalitos entre navidad y año nuevo (respetando las diversas religiones) a la chiquillada del vecindario, pero a los más cercanos que eran los lectores de la pequeña biblioteca, como casi siempre coincidía ésta época con nuestro viaje anual a Alemania, les traía algo especial. Un cómico ritual seguía a nuestro regreso, pues llegaban uno por uno a hacernos visita, un visita breve motivada esencialmente por el regalo y que consistía en un saludo, desearnos un feliz año nuevo y recibir el regalo, pues yo no los hacía esperar demasiado tampoco. Pero los yoruba, sin titubear lo pedían preguntando directamente : ¿Y me trajo algo? El orden de saludo y preguntas era más o menos así: "Bienvenida. Feliz año nuevo. ¿Cómo está la familia? ¿Tiene algo para mí?" esto dicho en inglés, que algunos de ellos estaban en proceso de aprender y no todos manejaban igual de bien.
Llega M. de unos nueve años, se sienta sonriente mientras los ojos y la frente delatan el esfuerzo por articular en la mente el par de frases mágicas. Me dice: "Welcome. How is family?" duda, sonríe : "Happy new something?"
Felizcualquiercosa , ese era el cuento detrás de la etiqueta.

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in märchen und gedichten die wahren weltgeschichten

de ibadan a bahía como si nada

intervalo con cuento

héroe

2009-04-19T01:32:00.008Z

Valentía Evidente

Busca un pleito, ve a la guerra,
deja al héroe en la taberna;
Caza al león, escala el pico:
Nadie ha visto al tilinguito.

W. H. Auden (1907-1973)

Conspicuous Courage

Pick a quarrel, go to war,
Leave the hero in the bar;
Hunt the lion, climb the peak:
No one guesses you are weak.

W. H. Auden (1907-1973)

Imagen: Comic No.51 de Superman (de la red)

mi viejo

2009-04-19T01:27:00.008Z

El Espíritu de Papá

Ciertas noches está sentado ahí,
como antes, ligeramente inclinado,
tarareando en la mesa
bajo la lámpara de hierro.
La plumilla raspa
sobre el papel milimetrado,
tranquilamente traza, imperturbable,
su huella negra.
A veces me escucha,
la cabeza nívea inclinada,
sonriendo absorto, sigue dibujando
su plan maravilloso,
que no comprenderé,
que jamás habrá de concluir.
Lo oigo tararear.

Hans Magnus Enzensberger (*1929)

Der Geist des Vaters

An manchen Abenden sitzt er da,
wie früher, leicht gebückt,
summend am Tisch
unter der eisernen Lampe.
Die Tuschfeder schürft
über das Millimeterpapier.
Ruhig zieht sie, unbeirrt,
ihre schwarze Spur.
Manchmal hört er mir zu,
den schneeweißen Kopf geneigt,
lächelt abwesend, zeichnet weiteran
seinem wunderbaren Plan,
den ich nicht begreifen kann,
den er niemals vollenden wird.
Ich höre ihn summen.

Hans Magnus Enzensberger (*1929)

divagaciones

2009-04-19T01:17:00.016Z

Nada. Perder el tiempo frente a la pantalla cuando he renegado tanto de la tele y ¿quién me dice que ésta es mejor? Sobre todo cuando gasto el tiempo leyendo cosas que me irritan, lo que fácilmente podría ahorrarme no leyéndolas como dice la vecina Edna, pero en fin. Adicción, pero estoy que la corto por lo sano, o por lo insano, como sea.

Que mi viejo hubiera cumplido hoy ochenta y uno, si no hubiera fumado tanto, ni bebido tanto, si no lo hubiera abandonado la barraca con la que esquivó muertes más audaces, si no hubiera atravesado el océano para conocer otra selva, si esto y lo otro, si hubiera sido otro en definitiva, no estuviera yo recordando la historia de su vida. Una vida condenada a doble 'failure' que en inglés es una palabra y en español son dos o más: insuficiencia (cardíaca) y fracaso, a los cincuenta y siete. Ni modo.

Que me preocupa la perdida de memoria por terror al Alzheimer y mis explosiones de ira por la amargura que dejarán, dejarían, van dejando, dejan, su huella en la expresión de mi rostro del que ya supuestamente hace como siete años debo ser responsable. Las arrugas por sí, no, eso no es lo que me preocupa, ni las canas. Las otras vejaciones a las que el tiempo sometió a mi cuerpo, ya me dieron que lamentar a los cuarenta, 'midlife crisis' que llaman. Terminé por acostumbrarme, qué más da. Ser una vieja amarga sí me preocupa. Pero ¿qué hacer? Si cada mañana me indigno con sólo oír o leer las noticias, si... no, no aprendí la calma interior del budismo ni del hinduismo, el 'ke garne' o 'qué hacer' nepalí cuando no se puede hacer nada. 'Ke garne' el de Lenin compañeros, que si no, el rey todavía estuviera en su trono allá y el emperador nuestro seguirá y seguirá hasta que la muerte lo separe. Del trono. Cada pueblo tiene el dirigente que se merece.

Que estuve buscando días enteros un libro de poemas de Auden, sin encontrarlo y maldiciendo esta cabeza, porque si años antes hubiera estado segura de que me lo habían robado, ahora que desconfío de mi memoria, estaba segura de haberlo dejado extraviado frente a mis narices, como en efecto constaté cuando la semana pasada que salía a toda carrera y quise sacar un libro de una estantería para llevármelo al campo, me lo encuentro en pleno centro del campo visual, es cierto que un poco camuflado al lado de un Bellow de la misma editorial, que parecían gemelos, pero...
Viene al caso lo anterior, no sólo por la preocupación, sino porque el prólogo -que usualmente no leo, o sólo al final si me impresiona un libro- me atrajo de inmediato con la siguiente anécdota de Auden y que me conmovió a tal punto que no he avanzado mucho con la lectura de los poemas.

»Auden estaba tomando unas copas rodeado de amigos como Cecil Day Lewis y su esposa, Stephen Spender y la suya y Chester Kallman, quien fue su pareja desde 1939 hasta su muerte en 1973. Narraba alguna anécdota graciosa y todos reían a su alrededor, pero en ese momento pasó un marinero y Kallman, sin mediar palabra, salió detrás del atractivo joven. Auden mantuvo la sonrisa como si nada hubiera ocurrido, pero Spender vio que le resbalaba una única lágrima por la mejilla.«

Richard Avedon, “W.H. Auden,” 1960

La semblanza de Auden la hizo Joseph Brodsky en su libro 'Marca de Agua' y la cita Eduardo Iriarte, el traductor y prologuista de "Canción de Cuna Y Otros Poemas" de W.H. Auden. (Editorial DeBols!llo)
Agrega Iriarte a modo de aclaración que la escena tuvo lugar cuando Auden entraba en sus sesenta y su rostro se había ido deteriorando por un síndrome, que en palabras del mismo Auden, le daba el aspecto de "una tarta de bodas olvidada bajo la lluvia".

Una lágrima que rueda por una tarta de bodas olvidada bajo la lluvia y sonríe. Responsable de su rostro después de los cuarenta.

Que a ésta que divaga, alguien que no la conoce le comentó con relación a una serie de sus cuadros, que "ha de ser una persona con tanto humor que se le sale por los pinceles." (por aunar lo trágico con el humor). A ésta a quien todo el que la conoce llama la seriedad en persona. Y me hizo caer en cuenta que es cierto, siempre trato de darle un giro de humor a lo que pinto, a veces a lo que escribo. ¿Y por que carajos nadie me lo había dicho antes?

límites

2009-04-16T18:21:00.000Z

para atrapar un fotón

2009-04-09T14:22:00.000Z

trübsal ade!

2009-03-28T01:43:00.009Z

Acompañados de los maravillosos rayones y manchones que sobre la cinta marcó nuestro predilecto animador Norman McLaren con la música del trío de Oscar Peterson, decimos: ¡Feliz cumpleaños, Monica! y más que eso, de todo corazón: Trübsal ade!

el truco del sombrero

2009-03-24T13:47:00.010Z

Hollywood -El Truco Del Sombrero-

Comprado está, el sombrero.

Un Fedora negro.

Elegante y suave
como placer soñado en la oscuridad.

Cuando se lo usa
con gran confianza en sí mismo
y una cierta inclinación de la cabeza

así como
una ceja ligeramente alzada

también se puede prescindir de él.

Paul Eßer (n.1939)

Hollywood -Der Hut-Trick-

Der Hut ist gekauft.

Ein schwarzer Federo.

Elegant und weich
wie dunkel geträumte Lust.

Wenn man ihn trägt
Mit starken Selbstvertrauen
und einer gewissen Schräghaltung des Kopfes

sowie
mit einer leicht hochgezogenen Augenbraue

kann man ihn auch weglassen.

Paul Eßer (g.1939)

Imagen: Marcello Mastroianni en "Otto e Mezzo" de F. Fellini (1963)

existential Janis

2009-03-21T17:21:00.029Z

Janis canta Ball and Chain

I HAVE, like, what anyone would call like, say, a loneliness, a loneliness of my own. But it's just a private trip and probably shouldn't be forced on other people that much, you know what I mean? God, fuck it. Who cares how lonely you feel. You just have to learn to deal with it like everybody else does. Everybody has that, I think. Everybody. Even Christians.

I remember I used to think, God damn it, it's because I'm a chick or it's because I haven't figured it out yet. It's because I'm not twenty-one, It's because I haven't read this or I haven't tried that... Well, I've done every fucking thing and now I know better. There is no "because." And it's not going to get any better.

There isn't going to be any turning point... There isn't going to be any next-month-it'll-be-better, next fucking year, next fucking life. You don't have any time to wait for. You just got to look around you and say "So this is it. This is really all there is to it. This little thing."

Everybody needing such little things and they can't get them. Everybody needing such little...confidence from somebody else and they can't get it.
Everybody, everybody fighting to protect their little feelings. Everybody, you know, like reaching out tentatively but drawing back. It's so close and seems so... fucking...it seems like such a shame. It's so close to being really right and good and open and amorphous and giving -and everything. But it's not. And it ain't gonna be.

Janis Joplin

Janis Joplin, Port Arthur Texas, 1969

YO TENGO, como, lo que alguien llamaría, digamos, una soledad, una soledad propia. Pero es un viaje privado y probablemente no se lo deba forzar tanto a otros, ¿sí me entiende? Dios, qué joda. A quién le importa qué tan solo te sientes. Aprendes a arreglártelas con eso como cualquier otro lo hace. Todo el mundo tiene eso, creo. Todos. Incluso los cristianos.

Recuerdo que solía pensar, Dios maldita sea, es porque soy una nena, o porque aún no lo he entendido. Es porque no tengo veintiuno , es porque no he leído esto o no he probado aquello... Bueno, he probado toda jodida cosa y ahora lo sé. No hay "porqué". Y no va a mejorar nada.

No va a haber ningún momento decisivo... No va a haber ningún el-mes-entrante-será-mejor, próximo jodido año, siguiente vida. No hay tiempo de espera. Tienes que mirar a tu alrededor y decir "Así que esto es. Esto es todo lo que hay. Esta cosita".

Todo el mundo necesitando tan poquito y sin lograr conseguirlo. Todo el mundo necesitando un tris.. de confianza del otro y sin conseguirlo.
Todos, todo el mundo peleando por proteger sus pequeños sentimientos. Todo el mundo, sí me entiende, como, queriendo tentativamente alcanzar, pero retrocediendo. Está tan cerca y parece... joder...parece como qué vergüenza. Está tan cerca de ser relamente correcto y bueno y abierto y amorfo y generoso y todo. Pero no lo es. Y no lo va a ser.

Janis Joplin

La foto en blanco y negro es de Richard Avedon aparecida (hace muchos años y no anoté) en el New Yorker con el texto en inglés

física, behind the scenes

2009-03-20T19:55:00.000Z

madame lepiedoptera

2009-03-03T22:22:00.000Z

sube, baja y vuelve subir

2009-03-02T01:17:00.000Z

uno

2009-02-25T18:34:00.004Z

un año de aparecer reciclado

spießtum

2009-01-28T23:00:00.013Z

y ....venía diciendo que estamos fritos con quienes no resisten el humo. Pues resulta que la cosa es peor aún: no lo resisten ni en pintura!
Han restringido en flickr la magnífica galería de Lamarde por su contenido "ofensivo"
La mojigatería absoluta, como bien lo dice Extrujado.
No queda de otra que invocar con el amigo del cabaret : que se los tire King Kong!

Imagen del blog de Lamarde

echando humo

2009-01-20T01:51:00.034Z

...el humo apirronando mi cabeza, de ahí el sabotaje a las mayúsculas

no soy fumadora, o es decir, compro una cajetilla de 'gitanes maïs' que me fumo según ganas en el transcurso de un año, si en medio no sucede que comparta algunos con un fumador en necesidad (una monja me enseñó que darle de beber al sediento era una obra de caridad).

sinembargo últimamente estoy considerando volverme fumadora por solidaridad, por rebeldía, por putería o por haber nacido donde nací. eso debe ser sin duda.

en katmandú leí una entrevista que le hicieron a un sacerdote, un personaje local, que iba y volvía cada día a su sitio de trabajo en bicicleta entre el humo del tráfico. cuando se hizo un chequeo médico, el doc mirando la radiografía de pulmón le preguntó confirmando, como suelen hacerlo los médicos: ¿así que ud es un fumador cadena? el tipo no fumaba... cigarrillos. murió de cáncer un tiempo después de la entrevista.
y ya que llegué a nepal con el tema, si hay un lugar en donde haya visto a la gente disfrutar el fumar, ha sido allí. cada tarde entre cuatro y cinco veía a mis vecinas lavanderas sentadas en el pasto compartiendo un pucho, el único del día, recuperándose de un día de trabajo, riendo, charlando o simplemente contemplando en calma a través del humo. contaminado el ambiente. suicidándose. asesinado no-fumadores a su alrededor. automovilistas no-fumadores. carnívoros no-fumadores. turistas no-fumadores. bebedores no-fumadores. mortales no-fumadores.
y sobre todo apestando el ambiente. lejos la época del slogan que rum and maple pipe tobacco en su estilo -auténticamente retro- aún porta en su lata : "men like its flavor. women love its aroma". apesta el humo. apesta la ceniza del fumador. apesta a curry el paki. apesta el negro. apesta a perro mojado, el blanco. apestan el judío y el árabe a ajo. apestan los perfumes que dan dolor de cabeza. apesta todo alrededor. apesta sobre todo el tufo de la intolerancia.
(un día hubo una alarma de terrorismo en el soho de londres: gases tóxicos que pusieron a toser y a lagrimear a los transeúntes. llegó el escuadrón antiterrosista al lugar del hecho y descubrieron al cocinero de un restaurante asiático muy sorprendido por el barullo pues sólo estaba preparando la dosis anual del picante sambal, como lo hacía cada año).

vi que una no-fumadora se alteró de manera exagerada cuando le plantearon que era un derecho de quien fuma el que haya sitios para fumadores y que era cosa de los no-fumadores si deseaban entrar allí o no. su argumento en forma interrogativa era: ¿ella tenía entonces que renunciar a su derecho de ir donde quisiera porque hay fumadores?
me alteró discutir con una exfumadora porque no logré dejar en claro mi punto de vista de que el argumento del fumador pasivo le sirvió de caballo de troya al controlador que llevamos dentro y la consecuencia es que perdimos algo diferente, pero tan valioso como la salud, en esa batalla.

hay para mi alivio -o lo que sea- un par de blogs de exfumadores (y reincidentes) que me simpatizan enormemente. uno lo encontré buscando carteles de diseño antiguo. contiene una mina de viejas propagandas, verdaderas joyas: lamarde un sitio para que los exfumadores se entusiasmen, supongo. y el otro, un vecino de lamarde: extrujado diario de un ¿ex-fumador? (el post con la foto de bogart entre m. monroe y l. bacall con comentarios y todo, es una maravilla). me gusta el que [man]tengan humor y la capacidad de reírse de sí mismos con o sin humo. y sobre todo la muy sana actitud de abstenerse de controlar al otro.

(y ya que estamos ...a los nostálgicos expatriados les informo que además está prohibido elevar globos navideños en el lugar de nacimiento. y quemar año-viejos. es que nos quieren proteger de todo mal)

that bad eartha

2008-12-26T16:14:00.006Z

Quiso ser malvada e irse al diablo .
En navidad.
Adiós pilluela.

felices fiestas

2008-12-24T17:46:00.003Z

al vecindario bloguero

intervalo con cuento

2008-12-13T01:24:00.019Z

Salgo de viaje mañana. Aunque dudo que me desenchufe de la red por períodos muy largos, no sé si vuelva postear hasta mediados de Febrero. Hecho que apenas si notarán los dos o tres que de vez en cuando se pasean por aquí. Y es para esos dos, o tres, o ....cuatro, que dejo entonces un cuento navideño que estuve escaneando hoy, en medio de las preparaciones de equipaje con todo su horror (tantas veces que me he trasladado en la vida de un sitio al otro, y nada que logro acostumbrarme a la anticipación del viaje). Pero en fin. Sepan perdonar los errores que pasé por alto, eso sí.
El cuento protagonizado por el detective Pepe Carvalho y su fiel Biscuter, y desde luego escrito por mi estimado Manuel Vázquez Montalbán, se titula: "La soledad acompañada del pavo asado" (Cuento de Navidad).
Que lo disfruten y la pasen bien en las fiestas.

La soledad acompañada del pavo asado
(Cuento de Navidad)

Se dio cuenta de que se acercaba Navidad a causa de un anuncio asomado como un buitre iluminado y amable sobre las destrucciones y las construcciones de la ciudad en tránsito desde la nada a la más absoluta Olimpiada. Un día al año merecen ser felices. Era una campaña de solidaridad con los pobres que también habían llegado tarde a la III Revolución Industrial, a pesar de los esfuerzos del gobierno para que tomaran el tren de alta velocidad en marcha (TAV). Navidad. Le vino a la boca un regusto de aceitunas rellenas y champán Gramona, un champán que por misteriosos caminos llegaba a su infancia, con una calidad discordante con la sabiduría y la capacidad adquisitiva champañera de los años cuarenta o tal vez no era tan misterioso el camino: el lote de empresa que su padre recibía de Carol Prat Hermanos, el almacén de utensilios de laboratorio donde el viejo cumplía los preceptos bíblicos sobre el trabajo, mozo de cargas y descargas, en la imposibilidad de seguir siendo funcionario de una República vencida. Las aceitunas rellenas aparecían como un lujo del espíritu, compradas a granel en la tienda de salazones de la calle, donde el señor Joan repartía cucuruchos de papel de estraza o envoltorios del mismo papel para rectángulos de bacalao remojado, pedazos del alma blanca recuperada de aquellos misteriosos peces que parecían de cartón, colgados de los techos de azulejo de la morgue salada. El bacalao servía para las atascaburras, un plato de Nochebuena que su abuela se había traído de Cartagena, llegado allí por una invertida emigración del bacalao seco, por los caminos de la Mancha hacia el mar, y al día siguiente las aceitunas rellenas iniciaban un menú mestizo en el que la escudella i carn d'olla de la tierra de Promisión les catalanizaba por la vía entonces más segura para las ideologizaciones, el paladar, a veinticinco años de distancia de la aparición del sexo como la distancia más corta que podía llevar de la comunión diaria a Mao Tse Tung o Louis Althuser. Ya partir de un momento impreciso en su memoria apareció el pavo asado como un espectáculo barroco iluminado por la efervescencia dorada del champán Gramona, champán que él entonces tomaba escasamente y a disgusto de que no fuera el Canals Nubiola, pregonado por la radio en una cuña insistente y seductora:

Ara ve Nadal.
matarem el gall
i a la tia Pepa:
li donarem un tall.

Se pasó una mano interior por los ojos ocultos del cerebro y cuando la retiró, Carvalho se quedó ante la evidencia de que Navidad se acercaba y carecía de elementos para el ritual de hacer felices a los demás, aunque sólo fuera por un día. Charo se había marchado a Andorra a regentar un hotel, definitivamente cansada de las ausencias corporales y telefónicas de un Carvalho desganado de sí mismo y por extensión de todo lo que le ratificara su identidad. Allí estaría atendiendo un hotel, acurrucada entre las montañas nevadas, friolera y sola o tal vez había encontrado a otro fugitivo, como ella, refugiado en uno de los cul de sac de Europa, del mundo.
-Biscuter, ¿qué planes tienes para el día de Navidad?
Le notó embarazado en el rumiar y en la respuesta.
-No se preocupe por mí, jefe. Tengo un compromiso.
Biscuter tenía un compromiso. Eso sí era un misterio. ¿Qué barco había llegado a su isla? ¿Qué pasajero o pasajera había desembarcado? Tenía por norma no preguntarle a Biscuter por su vida privada pero desde el supuesto de que carecía de ella, cuando le descubría pequeños territorios de historia personal instranferida, Carvalho se sorprendía, tal vez desde el egoísmo de suponer que Biscuter no tenía otro sentido que el que le daba la convivencia mutua en aquel despacho que necesitaba una mano de pintura y esperanza.
-¿Y usted qué hará, jefe?
-Visitaré una meca gastronómica nueva o le pediré a Antonio que me haga en La Odisea un menú de Navidades Negras, por ejemplo esa lasagna genial que hace tiñendo la pasta con tinta de sepia y rellenándola como morcilla de España interior.
-La rehostia, jefe. Lo que no piense el Antonio. ¿Qué es eso de Navidades Negras, jefe?
-Lo contrario de Navidades Blancas.
Pero cuando se cernieron las fiestas inevitables, Antonio Ferrer había trasladado La Odisea a un castillo de Orriols en Gerona, y la obsesión por cómo cumplir el expediente de la liturgia de la felicidad cebada se alternaba con la angustia por no saber estar a la bajura de su circunstancia. Entre comer fuera de casa y refugiarse en ella acompañado de una botella de Knockando Gran Reserva y un bocadillo de mejillones en escabeche de lata, quedaba el recurso de cocinar para sí mismo, como una Babette que naufraga en una isla desierta. Rechazó la propuesta de Fuster de sumarse a un festín familiar en su pueblo, Villores, temeroso de ir de puntillas, como un intruso en el ritual añejo de una familia grande y antigua abocada a los recuerdos digestivos, a esas melancolías húmedas que suceden a las saciedades absolutas, y por todo ello se empujó a sí mismo a meterse en el mercado de la Boquería a comprar mecánicamente un menú mestizo que le dictaba implacable la memoria: aceitunas rellenas," bacalao remojado, ñoras, un pavo, jamón, salchichas, ciruelas confitadas, orejones, piñones, desguace de una receta que tenía completa en algún rincón del cerebro. Luego recurrió a turronería del pastelero chocolatero escultor Capdevila, comprobó que le quedaban algunas botellas de Gramona Brut Nature en su bodega excavada bajo el jardín de Vallvidrera. Decidió no hacer la escudella i carn d'olla porque cualquier pot au feu está reñido con la desolación de la comida sin compañía. Contemplaba una y otra vez todas aquellas naturalezas muertas en el nicho del frigorífico, como si repasara los ahorros de la nostalgia y acariciara con la mirada los materiales de una construcción rigurosamente conmemorativa. Pero en la trastienda de su conciencia, la evidencia de que se había roto la familia-artificial que había acumulado recogiéndola de los containers humanos de Barcelona, le enfrentaba a una premonición de su propia muerte. Charo en Andorra humillada y ofendida, Bromuro muerto y Biscuter, con su «compromiso». ¿De qué compromiso se trataba? Tenía tantas ganas de saberlo como de no saberlo, pero era evidente que Biscuter preparaba algo especial para la fiesta y que ese algo especial se parecía mucho a una escudella i carn d'olla, a juzgar por los descubrimientos de carnes, butifarras y garbanzos que Carvalho hiciera en la nevera situada en la cocinilla ad látere a su despacho y al minúsculo dormitorio de su ayudante. Una mañana se apostó tras la estatua dedicada a Pitarra, desde la que podía contemplar la entrada al caserón donde estaba ubicado su propio despacho y aguardó la salida de Biscuter, para seguirle a lo largo de una serie de compras normativas por los pequeños establecimientos del barrio, y luego el regreso a la madriguera con las bolsas de plástico colgándole de los bracillos y la lengua entre los dientes como para fijarse la dirección de la ascensión o la altura exacta de los escalones. Repitió la vigilancia a otras horas y finalmente Biscuter le abrió un itinerario inesperado que se adentraba en el Barrio Chino, más acumulador de suciedad y sordidez que nunca, como si quisiera justificar a los bulldozers regeneradores que abrían los caminos de la modernidad a través de las brechas de las casas derribadas. Biscuter se metió en una escalera concordante con las irreparables corrosiones de una fachada de trescientos años mal llevados y desapareció durante media hora, para salir con el paso alegre, caminando a saltitos por las aceras hechas añicos, sorteando cuerpos puteros, sidáticos, pirados, policíacos, o simplemente- deshabitados que ocupan obstinadamente los precarios andenes, como si hubieran sido implacablemente apeados para siempre desde un tren en su último recorrido. Carvalho dejó que Biscuter se escapara con su extraño gozo y se metió en el portal, aunque dudó ante las tiniebIas sólidas de la escalera antes de remontarla en busca de alguna señal que relacionara aquel entorno con su ayudante. Las mismas puertas viejas encerrando la nada y casi nadie le fueron motivando hasta que llegó a la que impedía el acceso al terrado, y cuando descendía se topó con un muchacho pordiosero con los ojos dilatados que aún abrió más al distinguirle en la penumbra, antes de volver sobre sus pasos y bajar los escalones de tres en tres, adivinando una extranjería peligrosa en aquel intruso vestido gracias a las correctas rebajas de El Corte Inglés. Llamó a una puerta y nadie respondió, llamó a otra y una anciana pálida y gorda se quedó estupefacta cuando le preguntó por Biscuter. Luego volvió la cabeza y preguntó en dirección a unos cuerpos confusos sentados y ensombrados.
-¿Alguno de vosotros se llamaba, se llama o conoce a Biscuter?
Uno de los cuerpos se puso en movimiento, simplemente para alzar la cabeza y mirar en dirección de la gorda y de Carvalho. Fue una señal pretexto para que él rodeara el corpachón de la mujer y se metiera en una habitación con los cristales rotos remendados por tiras de papel engomado, en la que un muestrario de cinco o seis viejos permanecía refugiado en el territorio singular y propicio de cinco sillas que habían sido de anea. El que había alzado la cabeza la había vuelto a bajar para ignorar la existencia de Carvalho y no le miró cuando le preguntó si conocía a Biscuter.
-Es que, soy su jefe y tengo una urgencia. He de encontrarlo y me había dicho que quizá se acercaría hasta aquí para verle.
El viejo levantó la cabeza y los ojos de Carvalho se quedaron en los suyos, pequeños, de un verde sucio de botella de trapería, unos ojos que él ya había visto pero no sabía dónde ni cuándo.
-Acaba de marcharse. Es mi amigo.
-¿ Vive usted aquí?
El hombre asintió y trató de encontrar algo en los bolsillos de una chaqueta de pana tan vieja que ya no tenía marcados los bordones, se había convertido en puro calvero de terciopelo.
-Esto es una pensión.
Dijo la gorda a su espalda. El viejo había conseguido sacar del bolsillo una pipa en la que sólo la vejez conseguía competir con la cualidad de la suciedad. La manoseaba, vacía, pero finalmente se decidió a hurgar otra vez en las profundidades de sus bolsillos, para sacar de allí tres colillas que deshizo sobre la palma de una mano enorme.
-Fuma, fuma. Que un día vas a reventar de la bronquitis.
El viejo siguió implacable su operación, llenó la cazoleta de la pipa y otra vez removió el fondo de su bolsillo pozo para extraer otra vez un objeto que refulgió como un relámpago de recuerdo ante la mirada de Carvalho. Era un mechero hecho con un pedazo de tubería de cobre y Carvalho volvió a verlo treinta años atrás, en las manos del barbero de la cárcel de Lérida, acercándose llameante a aquellos ojillos de verde sucio, encendiendo una y otra vez la pipa inclinada para pronunciar la llama tangencial, pausas continuas en el afeitado parsimonioso e inquietante para los reclusos que observaban las manos del barbero asesino con la misma desconfianza con que le miraban los ojos opacos.
- Y los demás a joderse con el humo.
La patrona había conseguido ser miembro de algo: del club de inquisidores de los fumadores de tabaco. Pero el recuperado barbero carcelario no le hizo caso y encendió su manjar de colillas desde una satisfacción total. Carvalho sacó un estuche de cigarros y le tendió un habano Rey del Mundo. El viejo lo cogió al vuelo, lo olió, se animaron sus ojos de culo de botella.
-Me lo fumaré en la pipa.
Carvalho regresó al despacho reconstruyendo los pedazos de historia del barbero que iba separando del puzzle desordenado de su estancia en la cárcel de Lérida, donde había conocido a Biscuter, después del encuentro de Bromuro en la Modelo de Barcelona. El barbero era un asesino que llevaba la ropa carcelaria como si fuera un hábito y jamás hablaba de la causa de su encierro, aunque pertenecía a la sabiduría común interiorizada de aquella cárcel de asesinos, depravados sexuales, estafadores locales y cuatro jóvenes subversivos, saciados con veinte duros de marxismo y las enormes cantidades de asco que provocaba la mediocre y cruel fealdad del franquismo. El barbero estaba haciendo el servicio militar y se metió en una serrería a robar algo con que enriquecer su existencia de recluta ex inclusero e hijo de puta. El encargado del almacén salió del duermevela y recibió un tablonazo en la cabeza que lo dejó medio muerto. Sólo medio muerto. El asaltante creyó que lo estaba del todo y lo enterró en el serrín, como los gatos domésticos ocultan su mierda, ignorante de que el médico forense llegaría días después a la conclusión de que el guardián había muerto asfixiado.
-Biscuter, he visto al barbero.
Biscuter estaba molesto y aliviado.
-¿Es tu compromiso de Navidad?
-Sí, jefe. Me lo encontré en la plaza Real. Estaba tomando el sol, fumaba en su pipa, la pipa de siempre, se le apagaba, se le apagaba como siempre...
Miraba, miraba como siempre, pero no a sus asustados clientes, sino, quizá la escena de su desgracia, cuando mató dos veces creyendo que sólo lo había hecho una, reflexionando sobre la única vez que había sido el dueño de su destino, un pésimo dueño de su destino. Era la mañana del día veinticuatro de diciembre y en la olla de aluminio de la relavada vajilla de Biscuter, empezaban a cocer las carnes fundamentales del cocido. Llegaba ese momento en que el hueso de jamón empieza a dominar antes de llegar al consenso de los olores y a la propuesta del aroma final del plato más ambientador que existe.
-Biscuter. Termina tu escudella y te la subes a Vallvidrera. Yo pongo mis atascaburras, es un recuerdo personal y si no os gustan las dejáis... pero luego prepararé un pavo relleno. Turrones. champán... bueno, ahora se llama cava. Gramona Brut Nature.
-¿ Y el barbero ?
-Ven con el barbero.
Las atascaburras a la cartagenera, y sobre todo a la manera de la abuela de Carvalho, se hacen cociendo patatas, bacalao, ajos y ñoras. Se machaca luego en el mortero, con más o menos ajo según la naturaleza más o menos celtibérica del paladar implicado, y se liga un engrudo con aceite y limón que ha de quedar como un puré rojizo, de sabor lácido y agresivo, con el bouquet final del bacalao ensimismado. En cuanto al pavo, deshuesado y bien limpio, recibe una farsa de salchichas, pedacitos de jamón, de ciruela y orejones escaldados, trufa, castañas cocidas, piñones, sal, pimienta, canela, perejil, vino rancio y luego se asa en una cazuela lubricado con manteca de cerdo y aromatizado con más canela, laurel, orégano, vino rancio y algo de agua para que la salsa sea luego suficiente y exactamente untuosa. El barbero tomó dos bocaditos de atascaburras, pellizcó con el tenedor la farsa y masticó apenas jirones del muslo que Carvalho le puso en el plato como huésped principal de la casa. Entre bocado y bocado, trago y trago, encendía la pipa que había llenado con las bolitas de tabaco que extraía de una caja de Sobranie Reserve Blend. Blended by hand from the very finest Virginia tobaccos hithertho reserved exclusively for the directors of Sobranie Ltd. Scottish Mixture. No.3 made in England, 50 9 Net Weight, que Carvalho le había regalado. Calzaba el barbero las zapatillas de felpa obsequio de Biscuter y brindó con cava secundando la propuesta de Biscuter. Pero a Carvalho le pareció que estaba sin estar aunque algo parecido a una sonrisa quedaba en la retaguardia de su mirada verde sucia, encerrada todavía en una serrería, posiblemente enterrada en el serrín. Biscuter se echó a llorar silenciosamente cuando terminaron entre él y Carvalho la tercera botella de cava. Carvalho necesitó, además, que sus compañeros de banquete se marcharan, y ya en compañía de todos los muertos que sólo él recordaba, buscara el mejor desahogo para las digestiones enquistadas del banquete de amor y de muerte del día de Navidad. Un llanto a solas, seco, sonoro y un sueño reparador, como un caldo obtenido de todas las substancias de la memoria.

Manuel Vázquez Montalbán

(aparecido en: EL HERMANO PEQUEÑO, Planeta,1994)

(la etiqueta 'feliz cualquiercosa' contiene un cuento, que otro día cuento)

el olvido o la higiene mental

2008-12-12T13:48:00.000Z

el regreso de ulises

2008-12-12T02:03:00.025Z

Para Cam

Estaba por cometer un crimen de doble traición: el sencillo que va implícito en cualquier traducción, además del de querer traducir del inglés al español un poema que escribió en el griego original ese entrañable Yannis Ritsos —a quien, no está por demás recordar, 'El Papelito Clandestino' debe su nombre—. No sería la primera vez, pero con un poeta querido, la culpa y la desazón son dobles. Para mi fortuna lo encontré traducido al español . Sin embargo la tentación de cambiar de lugar y sustituir unas palabras , fue inevitable.
Aquí el poema, que me ha encantado especialmente, debido a que la figura de una Penélope sumisa siempre me fastidió.
Que nos perdone el poeta por la traición.

La Desesperación de Penélope

No era que no lo hubiese reconocido a la luz del hogar, no eran sus
andrajos de mendigo, su transfiguración; no: había indicios claros-
la cicatriz de su rodilla, su robustez, la astucia de su mirada. Asustada,
apoyando la espalda en la pared, buscaba una excusa,
una corta prórroga de tiempo, para no tener que contestar,
para no traicionarse. ¿Había gastado entonces veinte
años por él?

¿Veinte años de sueños y anticipación, por este desdichado,
esos bigotes blancos manchados de sangre? Muda, se dejó caer
en una silla, miró lentamente a sus pretendientes muertos en el suelo, como si mirase
muertos sus propios deseos. Y: «bienvenido», le dijo,
escuchando su propia voz, extraña y lejana. En el rincón, su telar
llenaba el techo de un enrejado de sombras, y aquellos pájaros
que había tejido contra un follaje verde en brillantes hilos rojos,
de repente, esta noche del regreso, se tornaron de color ceniza y
negro, volando por el cielo llano de su última perseverancia.

Yannis Ritsos (1909 - 1990)

Imagen: la encontré en la red y por única referencia decía que es Penélope (en el Vaticano)

cenicienta antes de las doce

2008-12-04T17:19:00.004Z

Imagen: anuncio aparecido en la revista Vogue Latinoamérica, Octubre 2008

a cierta edad

2008-12-02T22:57:00.009Z

Quisimos confesar nuestros pecados mas no hubo interesados.
Nubes blancas rehusaron aceptarlos, y el viento
Andaba ocupadísimo visitando un mar tras otro.
No tuvimos éxito en atraer a los animales.
Los perros, decepcionados, esperaban una orden.
Un gato, como siempre inmoral, se estaba durmiendo.
A una persona, al parecer muy cercana
La tenía sin cuidado oír lo sucedido hace tiempo.
Conversaciones con amigos alrededor de vodka o café
No deben prolongarse mas allá de los primeros signos de aburrimiento.
Sería humillante pagar por hora
A un hombre diplomado, sólo por escuchar.

Iglesias. Quizás iglesias. ¿Pero confesar ahí, qué?
Que nos creíamos bellos y nobles,
Pero luego en nuestro lugar un feo sapo
Medio abre su grueso párpado
Y uno ve claramente: "ése soy yo"

Czesław Miłosz (Berkley 1992)

Nacha, inmoral absoluta

At a Certain Age

We wanted to confess our sins but there were no takers.
White clouds refused to accept them, and the wind
Was too busy visiting sea after sea.
We did not succeed in interesting the animals.
Dogs, disappointed, expected an order,
A cat, as always immoral, was falling asleep.
A person seemingly very close
Did not care to hear of things long past.
Conversations with friends over vodka or coffee
Ought not be prolonged beyond the first sign of boredom.
It would be humiliating to pay by the hour
A man with a diploma, just for listening.

Churches. Perhaps churches. But to confess there what?
That we used to see ourselves as handsome and noble
Yet later in our place an ugly toad
Half-opens its thick eyelid
And one sees clearly: "That's me."

Czesław Miłosz (Berkley 1992)

traducido al inglés por Czesław Miłosz y Robert Hass

wolfi's blog in italien

2008-11-22T16:35:00.012Z

El "Viaje a Italia" de Goethe también está siendo publicado en formato de blog, en español aquí: (http://www.viajeaitalia.org/)

A veces, como ahora, se pregunta la Ke: si vivieran en esta época Freud, Marx, Goethe.... ¿publicarían un blog? ¿Se vería el blog de Goethe como el de arriba, con los avisos de google promocionando hospedaje y pasajes a Roma bordeando el post? ¿Cuántos leerían su blog? ¿Inventaría Freud un diván virtual? ¿Qué opinión tendría Marx sobre las redes sociales?
Ay, ya déjate de bobadas Ke!

beneficio chino

2008-11-21T17:38:00.010Z

Ni qué decir de todos los beneficios de mi linterna china a dínamo: ambientales y de salud! Aunque no faltará el malpensado que saque conclusiones propias.

click para ampliar

En todo caso este producto es un producto de nueva ciencia y tecnología y hecho con alta y nueva ciencia y tecnología.

el caballo siempre tiene la razón

2008-11-21T16:47:00.008Z

Nada tan cómico como leer las etiquetas de los productos chinos que ahora invaden el mundo.
No imagino cómo las traducen. El traductor de google a veces produce cosas locas, pero las etiquetas chinas lo sobrepasan con creces. Ésta de abajo iba prendida de un bluejean.

labiología general

2008-11-20T21:24:00.000Z

la órbita de life

2008-11-19T17:35:00.036Z

La revista norteamericana Life en asociación con Google abrió su archivo fotográfico desde 1750, incluyendo fotos que no habían sido publicadas hasta ahora.

Life circuló en nuestra casa por un par de años —los últimos de la revista que cerró en 1972— debido ante todo, a que como mi madre era peluquera, había que proveer a la clientela de "literatura de salón de belleza" para que distrajera el tiempo que tenía que pasar con la cabeza metida en ese inmenso casco ruidoso y caliente, que hoy parece de ciencia ficción camp, llamado secador de pelo. No era la única publicación pero sin duda una de las más interesantes, al menos para mí, de niña. El mundo parecía que estaba lleno de hippies con inmensas cabelleras cubriendo su desnudez, fumando marihuana, viviendo en comunas; hacían su aparición intermitente los Beatles y los Kennedy, Cassius Clay y el KuKluxKlan, todo mezclado como en los colores de benetton, y por supuesto Vietnam. Life era sus fotos. Crecí con esas imágenes y las de Batman, Los Beatles, Flipper y Lassie en la tele. ¿Qué otra cosa se podía esperar de esta Ke? No mucho. Tan no mucho, como que entre las dos únicas revistas que guardé por años —una ya no recuerdo porqué y la otra, por la noticia del descubrimiento de una bacteria que se alimentaba de petróleo—, se hallara una de las pocas entrevistas que Julio Cortázar accedió a dar en su vida. Guardé la revista, sin tener idea de quién era Cortázar y sin haber leído la entrevista, cortazarianamente eclipsada por una bacteria. (Si hago lista de la literatura que consumí en mi niñez no me alejo mucho de la de la peluquería, sólo que en alemán y en cantidades que me volvieron miope a los trece, lo que en palabras de mi tía C. se resume en "¿y tanto libro para qué?") . Años después desentrañé la revista casi olvidada, para mostrarle a un amigo biólogo el asunto de la bacteria y él, que estaba loco por Cortázar, lo primero que vío fue el sol. Hoy día sólo guardo la entrevista que está ajada, hecha jirones en los bordes de tantas vueltas que ha dado.

Es una joya, sobre todo, porque Cortázar accedió a darla bajo la condición de responder por escrito y de que no lo editaran. De entrada le da un puntapié a Life.
Lo primero que hice hoy al revisar el archivo de fotos de Life para probarlo, fue buscar las fotos de la entrevista. Ahí están. En la primera parte de la entrevista, que copio a continuación, Cortázar explica las dos caras de Life entonces. Precisamente, ese mundo en el que crecí.

Comienza así su entrevista:

»Lo que sigue se basa en una serie de preguntas que Rita Guibert me formuló por escrito en nombre de Life, pero antes de contestarlas me parece indispensable dejar en claro algunas circunstancias vinculadas con estas páginas. La moral y la práctica quieren que un escritor exprese habitualmente sus ideas en publicaciones que pertenecen a su propio campo ideológico e incluso intelectual; no es esto lo que ocurre aquí, y tanto Life como yo lo sabemos y lo aceptamos. Desde nuestro primer contacto quedó entendido que mi consentimiento no solamente no significaba una "colaboración" para Life, sino que para mí representaba precisamente lo contrario: una incursión en territorio adversario. Life aceptó este punto de vista y me dio las garantías necesarias de que mis palabras serían reproducidas textualmente. Soy, pues, único responsable de ellas; nadie las ha adaptado a exigencias periodísticas, y es justicia decirlo desde ahora.

Mi desconfianza inicial, mi demanda de garantías, sorprendieron a los responsables de Life como sorprenderían a muchos de sus lectores; empezaré por referirme a esto, pues es una manera de responder prácticamente a algunas de las preguntas de carácter ideológico y político que se me formulan. No solamente desconfío de las publicaciones norteamericanas del tipo de Life, en cualquier idioma en que aparezcan y muy especialmente en español, sino que tengo el convencimiento de que todas ellas, por más democráticas y avanzadas que pretendan ser, han servido, sirven y servirán la causa del imperialismo norteamericano, que a su vez sirve por todos los medios la causa del capitalismo. No dudo de que una revista como Life se esfuerza en su estructura interna por lograr una gran objetividad, y que abre sus páginas a las tendencias más diversas; no dudo de que muchos de sus responsables y redactores creen facilitar así eso que se ha dado en llamar "dialogo" con los adversarios ideológicos, y favorecer por esa vía un mejor entendimiento y quizá una conciliación. Amargas experiencias me han mostrado de sobra que por debajo y por encima de esas ilusiones (que muchas veces son hipocresías disfrazadas de ilusiones), la realidad sigue siendo otra. Hace dos años, las revelaciones acerca de las actividades de la CIA en el terreno de los supuestos "diálogos" pulverizaron todas las ilusiones posibles en ese campo, y no será la liberalidad de criterio de Life la que pueda alimentar nuevas esperanzas en ese terreno. El capitalismo norteamericano ha comprendido que su colonización cultural en América Latina -punta de lanza por excelencia para la colonización económica y política- exigía procedimientos más sutiles e inteligentes que los utilizados en otros tiempos; ahora sabe servirse incluso de instituciones y personas que, en su propio país y en el exterior, creen combatirlo y neutralizarlo en el terreno intelectual. Hay algo de diabólico en este aprovechamiento de las buenas voluntades, de las complicidades inconscientes en las que caen tantos hombres a quienes la difusión de la cultura les sigue pareciendo ingenuamente el mejor camino hacia la paz y el progreso. La buena voluntad de Life puede ser en ese sentido tan diabólica como la más agresiva de las actitudes del Departamento de Estado, e incluso más en la medida en que muchos de sus redactores y la gran mayoría de sus lectores creen sin duda en la utilidad democrática y cultural de sus páginas. A mí me basta una ojeada a cualquiera de sus números para adivinar el verdadero rostro que se oculta tras la máscara; consulten los lectores, por ejemplo, el número del 11 de marzo de 1968: en la cubierta, soldados norvietnameses ilustran una loable voluntad de información objetiva; en el interior, Jorge Luis Borges habla larga y bellamente de su vida y de su obra; en la contratapa, por fin, asoma la verdadera cara: un anuncio de la Coca-Cola. Variante divertida en el número del 17 de junio del mismo año: Ho Chi Minh en la tapa, y los cigarrillos Chesterfield en la contratapa. Simbólicamente, psicoanalíticamente, capitalísticamente, Life entrega las claves: la tapa es la máscara, la contratapa el verdadero rostro mirando hacia América Latina.

Algún lector sobresaltado se estará preguntando cómo es posible que semejantes juicios se publiquen precisamente en la revista enjuiciada. Ignora, sin duda, que la dialéctica del diablo consiste justamente en pagar un alto precio para conseguir, en otro tablero, ganancias mucho más altas. Christopher Marlowe y Goethe lo explicaron en su día. Si Life es fiel a sus fines aparentes, está obligada a publicar este texto, y yo a mí vez me creo obligado a aprovechar de esa obligación. Life me ha propuesto esta entrevista insistiendo en que su criterio es liberal y democrático; yo sostengo por mi parte que el capitalismo yanqui se vale de Life como de tantas otras cosas para sus fines últimos, que requieren la colonización cultural que facilite la colonización económica de América Latina; hoy sabemos que CIA ha pagado revistas que hablaban muy mal de la CIA, un poco como la Iglesia Católica tiene siempre un sector "avanzado" que arremete contra encíclicas y concilios. La tradición del bufón del rey no se ha perdido, porque es útil y necesaria para los reyes de todos los tiempos, aunque los de ahora huelan a petróleo y hablen con acento tejano.«

La búsqueda a través de google se hace metiendo el término de búsqueda seguido de las palabras source:life. Ejemplo: cortázar source:life

La entrevista de Rita Guibert de la revista Life a Julio Cortázar se encuentra en texto aquí (http://www.juliocortazar.com.ar/cuentos/7voces.htm) .

Imágenes : Life. La del medio es mi copia de la entrevista que conservo .

cómo no

2008-11-12T01:05:00.004Z

Bush le dijo a Obama que su prioridad es el TLC con Colombia

(permítanme que me ría)

up

2008-11-11T22:21:00.000Z

como se enseña la itmeti

2008-11-06T14:02:00.000Z

es todo

2008-11-04T14:53:00.007Z

4.11.38
Un huevo.

(entrada del diario de George Orwell en Marruecos el 4.11.38)

El diario está siendo publicado en forma de blog aquí (http://orwelldiaries.wordpress.com/)
(imagen ibid)

el respeto en la patria boba

2008-11-03T19:11:00.026Z

"Y siguió más altivo que antes;

y los ayudas de cámara continuaron sosteniendo la inexistente cola."

escuchar patria boba, por el último recurso

Que me aclare ese setenta y siete por ciento de ignoto razonar, lo que entiende por respeto en éstos días, ahora, bajo la cola invisible del emperador, en la patria boba. Que me expliquen por qué el señor presidente que se jacta de ser madrugador y puntual llegue primero tres y luego dos horas tarde, a la cita con los indígenas y considere después una falta de respeto de parte de ellos, el que hayan permanecido sentados cuando sonó ese sacrosanto envoltorio de patrioterismo llamado himno nacional. Ya que ellos sí sabían por que lo hacían y se lo dijeron bien clarito.

Que me iluminen, para salir del estado de incredulidad que me produjo el leer la siguiente declaración de su majestad -El presidente colombiano, Álvaro Uribe, tildó de "cómplice y defensor" de la guerrilla de las FARC al director para las Américas de la organización estadounidense Human Rights Watch (HRW), según una declaración difundida el lunes.- en la cual hace de nuevo su aparición el "respeto" :"Quiero recordarle al señor Vivanco que no es nuestro profesor en derechos humanos y que no lo recibimos como tal. Que aquí le perdimos el respeto hace mucho rato"

Repito entonces con ese respeto -con el que al parecer entienden ustedes los del setenta y siete por ciento- lo que tal cual le dijo Joschka Fischer al (vice) presidente del Bundestag en su día: "Con todo respeto Señor Presidente, Ud es un huevón".

Imagen: Piñata desnuda y hueca de La Libertad

muerte III

2008-11-02T04:36:00.000Z

Tres collages en el día de los muertos

muerte II

2008-11-02T04:15:00.000Z

muerte I

2008-11-02T04:14:00.000Z

día de los muertos

2008-11-02T04:04:00.012Z

Collage en papel (acá en la Risa Profana)

oximorosa

2008-10-31T21:07:00.010Z

«No, no y no: por el amor de Dios, basta (...). Eres católico, yo soy atea y esto es nuestro gran obstáculo religioso; quiero a otro y esto es una razón mayor y todavía más fuerte. ¿Ves con qué exactitud razono?

Siempre tuya, Manuela.»

De una carta que doña Manuelita Sáenz, la presidenta, escribió a su ex marido James Thorne en 1824.

Omitiendo lo que los puntos suspensivos entre paréntesis significa, me queda esta idea: “Por el amor de Dios soy atea”. Y cómo les parece la otra pareja: “Quiero a otro” y “Siempre tuya”.

Gazapos bicentenarios - Gazapera, El Espectador 27 Oct 2008

Imagen: Manuela Saenz, Wikipedia

oto

2008-10-31T16:39:00.000Z

hago falta

2008-10-29T16:50:00.007Z

Hago falta.
Yo siento que la vida se agita nerviosa si no comparezco,
si no estoy.
Siento que hay un sitio para mí en la fila,
que se ve ese vacío,
que hay una respiración que falta,
que defraudo una espera.
Siento la tristeza o la ira inexpresada del compañero,
el amor del que me aguarda lastimado.
Falta mi cara en la gráfica del pueblo,
mi voz en la consigna,
en el canto,
en la pasión de andar,
mis piernas en la marcha,
mis zapatos hollando el polvo,
los ojos míos en la contemplación del mañana,
mis manos en la bandera,
en el martillo,
en la guitarra,
mi lengua en el idioma de todos,
el gesto de mi cara en la honda preocupación de mis hermanos.

de 'Guitarra negra' Alfredo Zitarrosa (1936-1989)

Imagen de la marcha indígena hacia Cali, Colombia (en Semana)

sigue siendo

2008-10-29T16:43:00.004Z

Imagen: 'Nieves' por Consuelo Lago

esperando al fin, fin

2008-10-29T16:00:00.005Z

-¡Pero si no lleva nada! -gritó, al fin, el pueblo entero.

Aquello inquietó al Emperador, pues barruntaba que el pueblo tenía razón; mas pensó: «Hay que aguantar hasta el fin». Y siguió más altivo que antes; y los ayudas de cámara continuaron sosteniendo la inexistente cola.

FIN

prohibido entender

2008-10-27T01:37:00.019Z

"si consumes medios colombianos, te enloqueces o te pegas un tiro de rabia, impotencia, putería. El hecho es que ayer hubo una cuidadosa manipulación mediática que supo resaltar y aislar el hecho de la liberación de Lizcano (traído a Cali y no a Medellín, que queda más cerca de donde estaba por razones del show presidencial, por supuesto) con tal de ningunear a la Marcha Indígena. En fin.... qué rabia....frustrado yo también...."

...me escribe ayer un amigo en respuesta a mi furia, y frustración con lo que sucedió o mejor, lo que no sucedió el domingo. Es martes y la prensa encontró un nuevo entretenedor en el país de los ciegos y sordos. Mudos, eso si que no. Hablamos hablamos hablamos como el secuestrado Lizcano, al aire.

INDÍGENAS-COLOMBIA: El país del no diálogo
Por Constanza Vieira

Campamento de la Minga en la Universidad del Valle.

Crédito: Judith Henríquez Acuña/IPS.

BOGOTÁ, 28 oct (IPS) - La palabra fue de cierto modo protagonista el domingo en la occidental ciudad de Cali. Pero no precisamente por servir de vehículo al entendimiento, sino porque mostró hasta qué punto llega en Colombia la falta de diálogo. (click aquí para leer el artículo completo en IPS).

url: http://ipsnoticias.net/nota.asp?idnews=90267

systeme sexuel

2008-10-25T19:39:00.000Z

mira la boca de los niños

2008-10-23T01:35:00.000Z

confundidos

2008-10-22T02:40:00.006Z

QUE DESCANSADA VIDA –REGLAS–

Antes que nada cálese un legítimo sombrero
tejido a mano. En seguida obtenga sublimes
tarjetas postales en giras turísticas alrededor
del país realizadas en el vehículo de algún
amigo. Pare (por favor) en pintoresco rancho
de palma y pida y beba el divino néctar
de inmemoriales caciques servido en auténticas
jícaras labradas. Entable amena charla
con campesinos del lugar acerca de anécdotas,
lluvias copiosas y qué tal van los frijolitos.

Al mediodía balancéese en blanca hamaca bajo
palmeras verdes de casa solariega. Cierre
los ojos y enervado más decidido déjese llevar
por el coraje: en vista de que su novia no lo ama
propóngase como meta la guerra de guerrillas.

A continuación imagine inmensos corredores
y floridos balcones coloniales; nostálgico
considere que ya nunca jamás volverán.

Conténtese en fiestas y jolgorios de sabor popular.
Tortúrese a sí mismo, violéntese, tóquese
la conciencia y piense: “Pobrecitos los indios
sucios descalzos etcétera”.

Mézclelo todo en una batea condimentándolo
con abundante y apropiada calidad. Después
(si es que puede) rempújeselo de un solo trago.

Y verá qué rico: eso le pasa por confundir
su honrado temperamento romántico
con la lucha armada de liberación nacional.

BELTRAN MORALES
(Jinotega, 1944 — Managua 1986)

Imagen: 'La revolución española' Francis Picabia

alucinación

2008-10-22T01:30:00.000Z